rustyrat: (Default)
Лучше бы у меня сифилис нашли, честное слово.
Неделю, а то и больше в голове вертелось словосочетание "Культ Карго". Это, если кто не знает, крайне забавное явление. Во время и немножко после Второй Мировой, на островах Тихого пендосы и камбербетчи наделали кучу мелких баз - "подскока", грузовых, с гарнизоном - чтобы, если что, шустро вломить косоглазым, которые за Адичку. На островах жили всякие нигры, которым от пендосов перепадало - иногда по ребрам прикладом, но чаще херши, огненной воды и прочих мелких прелестей цивилизации. Потом Гитля накрылся, ниппонцы сдулись и на базы забили болт, благо там толком ничего и не было. Но ниграм стало тоскливо и грустно - смешные белые ушли, вкусняшки кончились и осталось только похмелье. Тут-то какой то самый умный Мбабете влез на броневик и задвинул, что всю годноту на остров приносили огромные грязные птицы, но не просто так, а только потому, что белые люди строили странные вигвамы с длинными ветками, рисовали на одежде нечестивые символы и вообще колдунствовали напропалую. Но нигры тоже умные. Сейчас они построят длинную дорогу, уходящую в небо, слепят из бамбука высокий вигвам с длинной веткой на макушке, посадят в него самого бледнолицего нигру и заставят говорить магические слова и тогда птица принесет всего богато, но с белыми делиться уже будет не надо. На том и порешили.
А несчастные этнографы потом искренне охреневали, откуда на острове, где прорывом технологии была бамбуковая жопочесалка вождя, копии взлетных полос, казарм, радарных рубок, раций - да даже наушников диспетчеров - все из говна и палок.
Собственно это и есть "Карго-культ". Воссоздание атрибутов "хорошей жизни" в надежде оную жизнь заполучить.
Вы уже понимаете, что искрометный юмор и историческая справка тут не просто так.
Вышеназванное понятие лучше, чем что бы то ни было еще, описывает мою теорию, практику и историю взаимоотношений с человеческим родом - вне зависимости от пола, возраста, расы и вероисповедания. Начитавшись книжек про настоящих джентльменов, наслушавшись историй про настоящую дружбу и насмотревшись сериалов про настоящую любовь, я не имел практики ни в чем из поименованного, зато обладал внушительной коллекцией деталей, мелочей, моментов, правил и исключений, которые через какое-то время бесплодных попыток сляпать что-то свое, начал воплощать в жизнь. К сожалению, это сработало - да так, что сейчас землю топчут десятка полтора людей, уверенных, что я хороший человек и неплохой друг. И где-то, по моим данным, даже есть пара-тройка несчастных, полагающих, что я и парень ничо так - под виски сойдет. Ну или счастливых - в этом я не разбираюсь.
Однако, кажется, я перемудрил сам себя. И проповедуя с бочки, обратил до кучи и себя. И теперь уже я верю, что, если пытаться людей слушать, проводить с ними время, поддеживать в трудные минуты, поощрять в начинаниях, разделять мелкие радости, помогать советом, одним словом, тратить себя, они станут моей грязной птицей. И принесут огненной воды, теплых одеял и плитку херши.
Но и это не самое грустное - опросы и статистика показали, что подобные убеждения разлеляет немалый процент населения планеты, они именуют это "отзывчивостью" и "дружелюбием",
Куда хуже, что иных способов я не знаю. Я даже не нигра - те, пострадав фигней и врубившись, что птицы не летят, съедали нафиг самого умного Мбабету и шли жить обратно - как раньше. Мне возвращаться некуда.
Совсем хреново, что ждать я никогда всерьез и не ждал. Скорее удивлялся, когда вдруг получал какую-то отдачу.
Но гребанный инсайт - кто его звал, блять - ткнул меня носом в то, что мне уже мало. К хорошему привык, или ай-кью скапотировал до негритянского, но становлюсь избирателен, привередлив. От херши у меня прыщи - тащите кэдберри. И одеяла ваши колются. И что за гадость вы снова привезли - сообразите-ка мне инглиш харбор - и не тройку вашу плебейскую, а нормальный.
Смотрите, какую рацию я вырезал из окаменевшего носорожьего дерьма. 

RUNAWAAAAY

Oct. 7th, 2014 05:06 am
rustyrat: (Default)

Заправлены в планшеты космические карты с кейгенами и кряком, чтоб не платить бабла...©

Все очень плохо с навигацией.
И не просто "плохо" — все говно.
Гуглмапс говно, потому что нет оффлайна.
Навител говно, потому что нафигатор и как карта несостоятелен.
Эппловские говно, потому что стоят как айфон.
А Тындекс, сука, не хочет работать даже на тыще шестиста и гиге оперативы. Мало ему, блядь.
И ни одна скотина не умеет строить пешие маршруты.

rustyrat: (Default)
Ненавижу, блджад, не спать ночи напролет. Мне всего ...цать, но организм каждый раз отчаянно вопит, что ему это не по нраву, что следующий раз - последний и ващеобнаглел. Но так складывается, что я не укладываюсь в привычные 24 часа. Выспавшись, я без малейших признаков сонливости могу "пахать" часов двадцать. Зато "выспаться" - это часов десять минимум. Вот и получается, что, оказавшись "в свободном полете", например - во время каникул и сессии я примерно за неделю переползаю в вампирский режим - дрыхнуть днем, куролесить ночью. А потом столь же плавно возвращаюсь в некое подобие конформистского существования.
Но завтра (сегодня) у меня четыре гребанных пары. С гребанной политологией. И мне придется встать в гребанных семь часов максимум. И вот именно сейчас, пожалуй, наступит тот самый момент, когда ты бросаешь взгляд на часы, взвешиваешь в кулаке кружку с кофе и думаешь "ааааахсним, не буду сегодня ложиться". Это момент волшебства. Откуда ни возьмись у тебя обнаруживается время дочитать книжку, посмотреть ЕЩЕ "друзей", сыграть пару партий, сползать на кухню, сварганить что-нибудь и сожрать получившееся, полистать френдленту, выцепить в аське работающего в ночную неудачника - короче, все "на-сон-грядущий"-дела внезапно становятся невесомо легкими в завершении. Ты лениво размышляешь, что не придется с утра скакать по холодному полу вырубать будильник (да, можно кинуть его под подушку, но руки выключают его, не будя мозг), не нужно, прыгая на одной ноге, влезая в джинсы, что-то жевать, ибо сейчас нормально и неторопливо поешь, да и в душе не будет необходимости выполнять норматив "помывка личного состава". Вот прямо щас вот ты уронишь бренное тело в ванну, поваляешься, помедитируешь, смоешь тлен бытия и усталость депривации, потом уложишь волосы НОРМАЛЬНО, чтобы не путать себя со свежепоюзанным ёршиком. И сами вы метросексуалы.
Это все так прекрасно и заманчиво, что ты теряешь чувство времени. Опьяненный открывшимися возможностями, ты упускаешь их ВСЕ,а когда в семь будильник заводит свою мерзотную песню, осознаешь, что, ко всему прочему, твои глаза похожи на пересыпанные кварцевым песком стоп-сигналы, увидев которые в зеркале, хочется упасть мордой в раковину и сладостно храпеть в решетку слива. И ты проделываешь все то, чего собирался НЕ делать, сопровождаемый мучительной зевотой, ощущением, что голова весит, по меньшей мере, треть галактики и вредным писком подсознания "А ведь я же говориииил, что так будет, говориииил, а ты меня, как всегда, не слуууушал, вот теперь наслаждаааайся..."
Полпятого. Ааааахсним, не буду сегодня ложиться.
rustyrat: (Default)
 Я так, господа, подумал мозгом... И к людям-изотопам прибавляю людей-наркотиков.

Это такие забавные, добрые и милые человечки, которые вызывают у вас мощный, единообразный и откровенно ненормальный срыв башки. Они могут это делать определенным словами, интонациями, информацией, способом её подачи, внешним видом или видом внутренностей - для сути это неважно. От людей-агрогенераторов их отличает то, что вышеупомянутый срыв вас откровенно прет. Замечу - не "нравится", а именно "прет", "плющит" и "колбасит". У вас приход.

Вы знакомитесь с таким человечком обычно при весьма странных обстоятельствах - набив ему(ей) рожу, получив в бубен от него(неё), уведя у него(неё) девушку(парня), вообщем - не в веселой компании и не на сайте знакомств. Я с какого-то момента начинаете замечать, что общение приобретает душок истерии. Вы рветесь к нему...

...черт, задолбался подставлять женский род, поэтому отсюда и далее - она. Заодно будет больше шансов у адресата
догадаться, что она - это он (она, блджад!). Итак...

Вы рветесь к ней в аську, берете телефон, яростно комментите, френдите и фоловите все инет-излияния и общаетесь-общаетесь-общаетесь. И если вас схватить за шкирку, встряхнуть и показать хистори, комменты, посты и прокрутить записи разговоров, вам станет... нет, не смешно, вы в осадок выпадете. Будет стойкое ощущение, что, если по какой-то немыслимой перверсии судьбы этот человечек из вашей жизни выпадет, вы сдохнете в страшных муках информационной асфиксии.
Но мы живем в этом чертовом двадцать первом веке и рано или поздно вам(или ей) захочется не только читать ваши мысли и печатать свои, но еще и посмотреть в ваши бесстыжие глаза. Грядет девиртуализация и вот тут все становится еще страннее. Вам нравится. Ну в самом деле, неужели то, что прекрасно в урезанном Сетью виде, будет плохо в лосслесс?

На самом деле такие случаи бывали, бывают и будут бывать все чаще, но этот - не тот. В нашем все (ну или почти все) чудесно и радужно.

Но странно не то, что вас прет от реального общения. Странно, что сразу после спада эйфории (читай - после окончания "живого" общения) на вас накатывает откровенный звездец. Это еще не ломка, но уже абстинент. Вам хреново. В вас просыпаются ревность, логичность, скука, мечтательность, депрессия, апатия, сентиментализм, всепрощение, фатализм, вообщем - все, что мешает жить.

Критерии "мешающих жить" состоянии - сугубое имхо и не претендует на место на скрижалях. Подробнее о "мешающих жить" вещах, делах и людях читайте нигде.

Отходняк. Мерзкое слово, непрофессиональное, но именно так вы себя и чувствуете. И где-то сутки бессознательно воздерживаетесь от общения с человеком-наркотиком. А потом - все заново.

Конечно, вы не рыщете по афишам в поисках "чего-то интересного". И вы никогда не пойдете на "что-то интересное" в одиночестве. Вы просто ищете себе новую дозу. Ваш наркотик нельзя купить, но можно позвонить ему и предложить "сходить куда-нибудь".

Конечно, вы даже не ждете её появления в аське, а сами ломитесь к ней в оффлайн. Вы втыкаете в вену шприц пустым и ждете, пока реальность-пушер подгонит дозу.

Конечно, вы не влюбились. Нет, серьезно. Это не дружба, не любовь и даже не влюбленность. Это зависимость. Аддикция. Называйте как хотите - вы подсели на этого человечка. А если их больше одного - молитесь, даже если не умеете. Наркотики убивают.

Я подумал мозгом, а не тем, чем думаю обычно. Я не против наркотиков любого вида, честное слово. Это личное дело каждого, а сама идея внешнего допинга не вызывает у меня отвращения. Но у меня есть этанол, янтайрная кислота, пивалгин, оксиген, нитрогениум, метиоэнкефалин, дигидрогена монооксид, некуцйофен, гидрокситриптамин, и, с недавних пор, тринитроксипропан. И, если я снова подсяду на 16,18 - дифилософо-рифмо-сентимент-олди-контакто-стихо-ночнодискуссионин, мне остатки башни сорвет, раскидает по обозримой вселенной и, несмотря на то, что один из них гарантированно станет горшком с петунией, а другой - Очень Удивленным Кашалотом, думать ей станет невозможно. Ну и попутно я сдохну, ибо остатки дырявого сердца постигнет примерно та же участь.

Я хочу жить.
rustyrat: (Default)
Роскошно, господа! У меня в сердце полусантиметровая дырка! Знаю, знаю, все это называется ПМК первой степени и я с этим живу уже двенадцать лет, но, согласитесь, звучит круто! Помимо того, что военкомату станет сложнее заграбастать меня на крайней север пасти ядерные ракеты, у меня теперь есть целая пачка шикарных метафор о себе любимом. Например, я могу холодно бросить, что "вся нежность и тепло вытекли через дырку в сердце". Каково, а? Голливуд отдыхает. А можно вот так вот: "Всем людям можно трахать мозг, а мне еще и сердце". Грязновато, но тоже сойдет. Короче говоря, я доволен.

Химия

Sep. 25th, 2009 03:43 am
rustyrat: (Default)
Ночь... Прохлада из распахнутого окна - плевать, что болею. Организм сходит с ума. Волны жара и холода перекатываются по телу и пока с шеи стекают струйки пота, ноги леденеют. Биение под напульсником явно зашкаливает за привычные пятьдесят-пятьдесят пять. Нижняя челюсть подрагивает (а не обморок ли близок?), пальцы буквально вибрируют так, что мажут мимо клавиш. Я не уверен, но температура похоже тоже скачет. Во всем теле - отвратительная слабость и дрожь.  Глаза явно красные, сетчатые от полопавшихся сосудов. Левая бровь то поднимается, словно бы в недоумении, то падает, придавая лицу злобное выражение - проснулся старый тик. Зубы против воли скрежещут и стирают эмаль друг о друга. Вдыхать очень легко, а вот наружу воздух приходится буквально выталкивать. Отвратительно. ОТВРАТИТЕЛЬНО! Сознание кристально, звеняще-чисто, но мысли летят долго. Рассудок плавает и монитор перед глазами покачивается. Нервные, резано-острые движения пластают пропахший потом (моим потом! и это при открытом окне и плюс десяти за ним!) воздух. В желудке разместилась семья ежей и активно справляет новоселье. Сыт но от этого спасает только запихивание в себя чего угодно. Вены на руках набухли так, что выступают из кожи рваной серо-синей сеткой.  "Углеродорганический гуманоид модели "Слэй" " разлажен и расстроен.
Маленькая жестяная баночка пустеет под столом. На алюминиевом донышке высыхают последние капли той дряни, что сотворила со мной ЭТО. Экстаз. Безумная, ядерная смесь. Она взрывается сильнее чем толстовский ультралиддит, горит жарче имперского прометиума и бьет смертельнее ефремовского олгой-хорхоя. Страшная, убийственная вещь. Заряд энергии, заложенный в неё такой, что мне сейчас по плечу всё. По крайней мере мне так кажется. Но черт подери, как же мне хреново...
Господа. Возможно всё это - лишь моя личная реакция на стандартный в общем-то набор химии в напитке. Но тем не менее заклинаю вас - насколько это возможно - остерегитесь этого дьявольского пойла.

Profile

rustyrat: (Default)
Rusty Rat

December 2016

S M T W T F S
    123
45 67 8910
11 121314151617
1819 2021222324
25262728293031

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 20th, 2017 05:40 am
Powered by Dreamwidth Studios