rustyrat: (Default)
​arxont: Идеальный размер груди (для меня по крайней мере) это как logitech mx revolution
arxont: Кладешь руку на грудь и сразу ощущение чего-то родного (с)

Вот так вот я ненароком понял, почему не люблю большие сиськи. И попутно придумал нехилую отмазку для мне подобных. Внимайте.

На мышке должно быть две кнопки минимум...
кстати, еще один камень в огород маководов
раньше были однокнопочными пидорасами,
сейчас совсем до сенсорных асексуалов скатились

Мэа кульпа, отвлекся. Так вот...
На мышке должно быть две кнопки минимум.
Значит, в ладонь должны помещаться обе сиськи.
Лапа у меня широкая, но грудь больше второго в неё уже целиком не влезает.
Следовательно, мне полагается любить маленькие сиськи и хрупких девушек.

Однако, учитывая, что ни одно, ни другое мне не светит, а избирательность в моем случае - лютый оптимизм, сия разгаданная тайна лично для меня нифига не значит - я продолжаю любить свою мышку.

P.S. Хотя если мерить контуры груди по моей мышке, то мне должны нравиться ебучие десептиконы со сменными сосками, торчащими винтами и кубическими сиськами.
rustyrat: (Default)
Весьма иронично, горя лихорадкой и чувствуя, как пульсируют воспаляющиеся пазухи, пересматривать GITS и размышлять о трансгуманизме. Хотя, с другой стороны, когда еще мечтать о переносе разума в совершенную машину, как не в процессе поедания годовых запасов парацетамола. Если я сейчас чихну, скорее всего, сопли с ходу возьмут вторую космическую, нос выйдет в верхние слои, а щеки взорвутся бело-алыми розами. Но это по ощущениям - на деле же я едва слышно крякну и буду долго лежать лицом в стол, уверяя себя, что череп все еще цел. Омерзительная, возмутительная слабость. Человеческий организм - штука не просто хрупкая. Это гребучая хрустальная пушинка на острие швейной иголочки феи, балансирующей на лезвии аутентичной катаны, которую держит в зубах паркинсоник-паралитик, гарцующий на спине атакующего слона. И все это в космосе. И все это во сне опиатного наркомана. Который стоит в тетаничке на краю Тауэрского моста. Под прицелом расстрельного взвода. И все это полная чушь - увы, на данный момент пространства-времени-вероятности биокибернетика - лженаука, аугметика - выдумка, а протез остается протезом, несовершенной и жалкой вынужденной заменой. Так что хуй мне, а не светлое будущее с Kingston'овскими модулями расширения лобной доли, киберглазами от nVidia (с вечно глючащими драйверами!) и кистями от Mad Catz. Апчхи, бля.
rustyrat: (Default)
Если вам вдруг посреди обычного вечера вторника захочется почувствовать себя конченым эддиктом в поисках дозы, а всех знакомых барыг пересажали, причем с вашей же косвенной помощью, не унывайте. Свиблово, конечно, не искрящийся феном Юго-Запад, не вечно неспящий на первом Центр, и уж тем более не пропитанный хмурым и ТГК ЮВАО. Но и здесь можно найти чо вырубить, если очень ломает.
Ловите мазу - Ледяная, 26, третий этаж, спросить Юлика.
Оттоптать лифт, параноидально сверля взглядом спину попутчика - дернул черт зайти с ним, надо было ждать, вдруг из твоей бывшей конторы, вдруг колпак реален. Ладно, дышать тише, ты цивил, ты в рамках, ты всем похуй, звезда, блядь, камер наблюдения.
Подойти к человечку, пряча бегающие болты-иголки за розовой челкой - мечта снайпера, отрада мента, за милю видно, за две целиться можно, поднять воротник, опустить воротник - ты в помещении, дурень, не кажись большим мудаком, чем ты есть, протянуть купюры трубочкой - и нахуя ты их сворачивал? о снеге замечтался, нищеброд? - рука трясутся, пальцы пляшут, стиснуть их, фаланги сереют - забрать товар. Чистейший белый, густой, как только из цеха - три баяна за натуральное копьё, Юлик говно не толкает - то есть, толкает, конечно, и еще как, кидает и наёбывает - билайну не снилось, да и в прямом смысле, ходят-бродят слухи, что заднеприводный он, но Юлик вертит реальным баблом, твои жалкие гроши ему погоды не делают, вот и не бодяжит твою дурь, джентльмен херов, все для людей, бля.
И домой, быстрее, быстрее под мерзким мокрым снегом, скользя, под землю - метро отрада наркомана, здесь все как на дозе, моргают часто, или на кумарах носами в колени, чистых нет. Берлога, подъезд как метафора твоей жизни, вонь, грязь, странные люди и в углу за батареей обязательно кто-то ставится - это и есть ты. Ключом царапать скважину - блядь, где все хипстеры-дизайнеры, почему еще никто не сделал замок в виде вены - пол-Москвы никогда не промахнется.
Ввалился. Кроссы насквозь - весна, блядь, школьница, кончает и течет раньше, чем снег снимет. Футболка насквозь, пот липкий, лоб липкий, губы слиплись и левый локоть уже начинает мерзко ныть - ломка лижет суставы и беззубо жует остатки сердца - ничего. Уже есть. Еще день можно. На столе все уже разложено, выровнено как по ниточке - ОКР хуйня по сравнению с хмуроколом на измене, пытающимся занять мозг и руки хоть чем-то. Сорвать с баяна павильон и медленно, уверенно провести тонкую белую черту по тусклой меди радиатора, потянуться за шпателем...
Ну да, я про термопасту, а вы о чем, наркоманы ебучие? )
rustyrat: (Default)
Информация, на мой скромный взгляд - единственная не девальвированная и не потерявшая смысл ценность в нынешнем чересчур рациональном мире с его пластмассовыми вениками, дорогой водкой и счетчиками расхода воды. Однако, в силу перенаселения планеты и перенасыщения её идиотами, источники оной информации следует выбирать крайне осторожно, не приведи Тзинч услышать что-то оскорбительное, удивительное и ранящее хлипкую душу современного демократического гражданина - на психотерапии разоришься.
Я ни разу не достоверный источник. И не источник мудрости. Даже не родничок знаний. Я хренова прорванная канализация нефильтрованной хуеты с просторов веба, дипвеба, сай-фай и дешевой философии. Поэтому нет ничего удивительного в том, что меня не слушают, со мной не делятся, у меня не интересуются. Более того - едва я попытаюсь где-нибудь влезть со своим охуенно нужным и пиздец полезным знанием, как мне немедленно намекают, насколько не рады слышать моё ёбанное мнение, которое никто, блядь, не спрашивал! Светоч, блядь, нашелся недогашенный. Пророк, блядь, недоощипанный. Медив, блядь.
Однако молчать-то нельзя! Молчание - признак мудрости. А об меня и так уже не раз обманывались наивные девочки, полагая мой совет чем-то стоящим и имеющим смысл. Собственно, чтобы очередная встречная девочка (или её сестра) не тонула в мерзких водах моего словоблудия, существует этот отстойник, где тихо плещется наиболее симпатичная мне рвота собственной души.
Это я к чему все... Заголовок надо менять. Давно пора. Собственно, я, дурак, думал, что кропать целый пост об этом - претенциозно и патетично, но вовремя вспомнил, что всем плевать. Би ла кайфа.

Тлеть

Jun. 16th, 2015 02:03 am
rustyrat: (Default)
В спортивном режиме начинает работать специальный динамик, имитирующий в салоне басовитый звук двигателя. Он подстраивается под обороты, положение педали газа, передачу и звучит очень реалистично. При желании его громкость можно увеличить или совсем убрать. (c) какой-то говнообзор говномашины от говнотопговноблоггера

Ссссука, да что ж за нахуй-то, а? Это же...

Тут должна быть воинственная и нецензурно-тоскливая тирада о всеобщей ненатуральности, неестественности и ненастоящести, постепенно переходящая в философское нытье о том, что никому и не нужно "настоящее", важно, чтобы было похоже, но один хрен читать её будет некому, соглашаться - тем более, посему пусть она останется со мной, послужит топливом моей ненависти.
rustyrat: (Default)
Классическая ошибка, которую совершают проектировщики
абсолютно надежных систем, - недооценка изобретательности клинических идиотов. (с)

И мы - идиоты - сегодня выйдем из домов, водрузив на голову, повязав галстуком, обмотав шею словно шарфом, закинув на плечо, затянув узлом на поясе или попросту прихватив под мышку полотенце. Маленькое или большое, пушистое и мягкое, как двухмесячный Абсолютно Нормальный Зверь, или грубое и жесткое, как шкура Аграджага; белое, серое, белое, но ставшее серым от постоянного использования, серое, но выцветшее от того же постоянного использования, пятнистое серо-белое от многообразия жизненных перипетий, составивших картину пресловутого постоянного использования, в полосочку, крапинку, клеточку - любое. Любое полотенце.

Другие идиоты будут смотреть на нас косо, но мы будем знать, что где-то в почти уже закрывающемся баре возле бассейна на Бете Малой Медведицы один очень хороший человек окунет свой выдающийся нос в неведомо какой по счету Пангалактический Грызлодер и улыбнется.
rustyrat: (Default)
Волею судеб, воспитания и моего идиотизма, я никогда не страдал завышенными ожиданиями. Самомнение, самооценка и прочая ментальная аутофелляция в абсолютном большинстве своем миновала меня. Хорошо это или плохо - решать не мне.
Любимый вопрос недовольного нытика - "Почему?". Хотя вру. Вопрос, конечно, не лучший в мире, но смертельным оружием в борьбе со здравым смыслом он становится, воссоединяясь с местоимением третьего лица. Почему она меня не любит? Почему он не повышает мне зарплату? Почему они все, суки, такие счастливые???
Задуматься "почему я" мудаку не по силам - виновата всегда воля судеб, гиперопекающая бабушка, обстоятельства непреодолимой силы и эбола.
Спросить напрямую "почему ты" - не хватает смелости. Хотя сложно получить по щщам, поинтересовавшись "эй, чувак, почему ты все успеваешь?".
Зато возопить "почему он-она-оно-они" - безболезненно, бесцельно и безвредно, громко, патетично, а если сделать это, надев черный свитер и слов порядок рандомно инверсировав, творчеством это назвать можно будет.
Мне "повезло", таких вопросов я не задавал вслух никогда и даже мысли о них посещали меня крайне редко. Я знал - для любого негатива, для любой лютейшей хуйни есть вполне разумное объяснение - потому что это я. Потому что вот такое я чмо, лох, неудачник, мудак и урод - моральный, физический и гибридный. Наличие минимальных когнитивных навыков не позволило взвалить на тощие плечи клеймо Главного Засранца Всего И Вся, и, наверное, зря. Ибо в свое время, расслабившись и открывшись, я заебывал близких и не очень людей расспросами, какого же хрена лысого они во мне нашли хорошего и почему не бегут подальше или хотя бы не отворачиваются в презрении, как того требует здравый смысл. Ответы получал разные - от "пашелнахуй" до развернутых списков "доблестей".
В целом подобный интерес отнюдь не предосудителен и нормален, пусть и в несколько...ином возрасте.
Однако до сего момента я был уверен, что все свои негативные стороны я знаю. А даже если и не все - известных вполне достаточно, чтобы оправдать и обосновать все происходящее.
Я ошибался. Я не знаю о себе ровным счетом ничего.
А посему - рассказывайте, господа два с половиной анонимуса. Что хорошо. Что плохо.
Комменты скрыты.
rustyrat: (Default)

Ненавижу смену сезонов. Особливо ненавижу переход зимы в весну, честно говоря, но за такое признание меня заклюют любители шепота талых ручейков и плачущих сосуль. Посему решим, что переход лета в осень я ненавижу сильнее всего. Еще со времен школы, которая, трясця её фундаменту, по сей день стоит за три километра от места моего тогдашнего обитания. К чему я о расстояниях? К тому, что сейчас еще упомяну бабушку, которая превосходно владеет техникой тактической истерики и стратегических точечных скандалов.

Каждое утро я вырывался из дома, облаченный во все самое теплое и непродуваемое, что можно было на меня нацепить без угрозы вызвать сомнения в душевном здравии. Потому что уже осень. Потому что ветер на улице страшенный — аж ветки не шевелятся. Потому что дождь вон собирается. И холод там — градусов десять. Плюс, правда, но заболеешь, лечить не буду, слушай меня, одевайся теплее, в могилу меня сведешь, неблагодарный!.. И вот, стоя на автобусной остановке, я подражал своему пуховику — дулся. Мне было жарко и, добравшись до школы, я вряд ли мог похвастать благородной бледностью лика, а распространяемый мной аромат, подозреваю, был далек от заявленной олд спайсом "морской свежести". Моим настроением можно было заправлять ракеты и, наверное, я бы даже извинился сейчас перед теми, кто попадал под выплески негатива, если бы им не было так похер.

Но это еще не финал. Мы же прекрасно знаем, как любит сентябрь (да и октябрь зачастую) похандрить моросью с утра, к середине дня распогодиться и зарядить полноценные двадцать, штиль, и солнце, безжалостное, аки марвеловский Циклоп с базедовой болезнью, выпаривает из промокшего за ночь дерна горячий туман. Вот сквозь эту адскую баню я шел домой. Да, шел. Те самые три километра. То, что в итоге вваливалось в квартиру, очень хотелось закинуть в барабан сушилки и в холодильник одновременно. Наверное, я никого тогда не убил в таком состоянии лишь потому, что был слишком утомлен. Ну и из мокрых рук любое орудие выскальзывало. Бы.

Но и это еще не финиш. Вторая половина сентября любит ветра. Легкие бризы, порывами переходящие в гребанные тайфуны. Угадайте, что происходило, когда такое "дыхание атмосферы" овевало ковыляющий вдоль шоссе кусок школоты? И кусок получал очередную порцию "я же тебе говорила", картофельных ингаляций и каланхоэ интраназально и снова бесился от феерической нелогичности происходящего и собственного бессилия.

К чему я это...

Меня снова накрывает ощущение окружающего пиздеца и рук не опускающихся даже, а придавленных собственным трупом.

Я снова угодил в ошметки собственного прошлого, а именно — моего псевдоимиджа бесчестной болтливой глумливой скотины с весьма извращенной, но неколебимой, а оттого еще более мерзкой, моралью. Прекрасный выбор и отличный образ, я считаю. Весьма мне помог. Тогда. Видимо, пиарщик из меня херрровый с "р" в периоде, а водолаз-греховодник моей бабушки был эстонских кровей, ибо на полную мощь тот инфопосыл выходит только сейчас.

Раз за разом люди, услышав, подслушав, узнав или предположив, что я сотворил что-то нехорошее, не сомневаются — а с чего бы? а точно ли? а все ли так? а был ли вообще мальчик? Людям не нужна полная информация, не нужен мой голос, контекст или декорации — у них есть посыл и есть я в качестве карт-бланша на осуждение, освистание, обиды, презрение, отвращение и ненависть. Если бы я был чуть более романтик и чуть менее трезв, я бы сейчас непременно ляпнул что-то типа "слышишь мое имя — подозревай худшее". Но как-то уже не актуально. Мои лучшие — худшие — дни прошли нахрен и ощущение собственной инакости и омерзительности перестало быть необходимым для функционирования. И, по идее, ныне я имею полное право, поймав подобные "непонятки", становиться в позу оскорбленного Ильича и вопрошать "да как вы могли, как посмели подумать...."

Могли.

И посмели.

И вы подумали — потому что это я. И вы меня знаете уже много лет и помните ублюдка и засранца, «ничё святова», облака по колено, море по хер, мерзкая ухмылочка и самомнение заоблачное.

И вы имеете право.

И мне остается сидеть и понимать, что хрен я что сделаю. Хрен докажу что-либо, восстановлю честное что-то там и очищу поруганное еще что-нибудь. Я уже проиграл. Вы уже думаете, а значит, я дал вам повод, основания, зеленый свет и семь футов под килем. Я для вас нечто на десять фатомов ближе к аду. И пока я не переселюсь на семь футов ниже уровня родины, мне с этим жить. И я почти привык, честно.

Грустно то, что подобному оказались подвержены все, знавшие меня достаточно долго. Маловажно, что за человек, с какой стороны и насколько близко знаком с моей гребанной персоной — никто не застрахован. Я в ваших глазах могу все, способен на все и не остановлюсь ни перед чем.

Кажется, где-то здесь мне должно быть лестно.

rustyrat: (Default)

Я позер и пижон, выпендрежник и даже эта фраза в качестве вступления рекурсивно подтверждает сама себя.
Когда-то здесь появлялся пост о смешных ребятах и девочках с лицами жизнерадостных кретинов, горящих всего одним желанием - сделать тебя, да-да, именно тебя лично, счастливым. Разумеется, не посредством одаривания благами материальными, но токмо богатствами духовныя. Сиречь рассказать, что есть бог, с чем его едят и как малюют. Боги у них разные, от пахнущего Манхэттэном Иеговы до пофигиста-хроника Будды, но методы отличаются мало. Видимо, истинная вера давно нашла беспроигрышный маршрут в сердца неверныхверующих. Потенциального адепта стоит поймать на улице, выбрав самого занятого и сосредоточенного из толпы. Извлекается БТД (Брошюра Тактическая Душеспасительная, существует во множестве модификаций, таких, как Ламинированная, Кислотных Цветов, Крупноформатная и.т.д). Следует поместить БТД непосредственно перед лицом цели на расстоянии немного меньшем, чем необходимо для быстрой фокусировки её взгляда - это обеспечит мгновенное замешательство и миг открытости для Слова Истины. Стоит заметить, что искусство владения БТД - подлинное свидетельство благосклонности богов к своим проповедникам, ибо ни один мастер меча не способен двигаться столь плавно и молниеносно - цель не видит резких движений, а когда обнаруживает у себя перед глазами Брошюру, его уши уже подвергаются вербальному натиску. На этом этапе приемы у каждого свои - кто-то вслед за брошюрой впаривает преподносит книги, лопающиеся от Мудрости, кому-то хватает и речевого паттерна, вбиваемого поставленными интонациями в незащищенные уши цели. Но абсолютно все очень хотят, чтобы ты, юзернейм, не только проникся, но и проник друзей-родных-коллег-соседей-и-еще-хомячка-и-даже-небо-даже-аллаха.
Зная за собой склонность к тому, с чего этот пост начинался, я был почти уверен, что, когда очередной раз целью проповедники изберут меня, отреагирую неадекватно. Или адекватно - зависит от выбора точки отсчета. Проповедуют мне - проповедовать буду я! А то чо я - кришнаит, что ли? Правда, я подозревал, что мозг, будучи застан в полный расплох, свернет на тему Империума, пообещает скорое пришествие Черных Кораблей Инквизиции с Экстерминатусом под....ээээ...под пилоном. Однако же я удивил себя сам.
День был странный - четверг и я с утра брел куда-то типа по делам, размышляя о Великом Ниочем, прикуривал. И стоило ричмондсу отравить атмосферу первым облачком химической вишни, как у меня перед глазами возникла БТД. Наверное, мои пальцы ведут родословную с коренных парижских шлюх, ибо Брошюру они ухватили быстро, жадно, крепко, но мягко. Стоит признаться, что я по слепоте душевной и телесной принял её сперва за рекламку и приготовился было засунуть в отсутствующий задний карман, но мой не менее отсутствующий взгляд перехватила Старушенция. Я не знаток этикета и подозреваю, что этот титул носит несколько оскорбительный характер, однако передо мной стояла особа, которую стоило бы сфотографировать, анатомировать и немедленно внести во все энциклопедии под наименованием Старушенция Чуть. Чуть крючковатый нос, чуть дрожащие руки, чуть сгорбленная спина, чуть впалый рот, чуть тронутые артритом пальцы и чуть не поджигающие воздух глаза, пылающие Истиной. Каюсь - ошеломленный, я не сразу осознал, что Старушенция уже что-то вещает поставленным голосом подъездной скандалистки, но, поймав спустя мгновение суть проповеди, очнулся. БТД в моей руке оказалась одной из простейших модификаций - Бумажная, полукустарного производства. А в другой руке - крикет. Черный. И кремень уже обжигает палец, заклинивший на клапане. Да, вы догадались верно, я не нашел ничего лучше, чем Брошюру поджечь. А затем, подняв глаза с творения рук своих, раскрыть хлебалушку молодецкую и ляпнуть "Нет бога иного, кроме Властелина Света. Покайтесь, ибо ночь темна и полна ужасов!".
Потом мне еще станет немного стыдно за то, что я изменил своей вере в Господа нашего Императора и позволил ложному учению найти во мне проводника воли своей, но сейчас я пристально вглядывался в правый глаз Старушенции и угрожающе молчал. Та заткнулась с такой решительностью, что я, кажется, услышал звонкий хлопок смыкающихся губ. А затем - скрип лезущих на лоб глаз. И треск суставов, когда Старушенция аккуратно, бочком, плаааавно, но весьма быстро обошла меня и удалилась за ближайший угол. И вовремя, ибо БТД была в самом деле кустарной и догорала быстро.
Честно говоря, не помню, куда и зачем я собирался в то утро. Но после такой эскапады во славу Р'Глора пытаться жить обычной жизнью было бессмысленной тратой сил, поэтому я на повышенных оборотах ускакал домой, где и занял круговую оборону, продержавшуюся аж до утра следующего дня.
Сложно сказать, какие эмоции я испытываю по поводу произошедшеАААААааааааааа само собой я хвастаюсь. Растянуть десять секунд экшна в страницу текста - и быть весьма собой гордым - что вновь возвращает нас к первому предложению этого поста.
Рондо, хуле.

rustyrat: (Default)
Меня бесят лайки.
Нет, не потому, что у меня их мало и абсолютное их большинство скорее галочка в гостевой книге, чем положительный отзыв.
Как парадигма.
Когда они были на селфмейд-сервисах типа ютуба, не напрягали совершенно - вот я сижу, смотрю вступительный ролик к очередному дополнению WoW и это охренеть как круто. Близзард, вы молодцы, вот вам корпускула моего фанатского писка.
Потом они добрались до 1-ф соцсетей - инстаграмов всяких. Примерно то же - вот я сижу, листаю фотки Алексея Пехова из его поездки в Тайланд и они охренеть как круты. Пехов, ты не только пишешь неплохую фэнтэзи, но еще и не дурак сделать отличных фоток, вот тебе мой фанатский "умеешь-могешь".
Сейчас лайки везде. И становятся полноценным мерилом социального интернета. И все бы ничего - в конце концов, лайк это, по идее, выражение восторга. Удовольствия. И типа как уважения. Кто-то перевел с пендосского комикс - лайк. Нашел в сети крутую картинку с волком - лайк. Выдрал из малоизвестной книги патетичную цитату - лайк. Пока еще ничего, но что-то уже не то, не так, уже не восхищение зрителя перед артистом, а, скорее, плата посреднику. А дальше хуже.
Вот я сижу, никого не трогаю, ничего не делаю, листаю ленту. Вижу, как где-то кто-то спорит о чем-то. Публично вроде бы, но один на один. Одна из точек зрения мне не нравится. Нет, вмешиваться я не буду - сказать мне нечего, к тому же я слишком труслив и косноязычен. Но вот этот комментарий мне нравится. Я бы так сказал. Лайк.
Где-то выложили очередной репортаж откуда-то из зоны какого-то конфликта и под ним дискутируют диванные политики. Нет, вмешиваться я не стану - я довольствуюсь тем, что имею свою точку зрения, единственно верную, разумеется. Но я пролистаю до конца и найду комментарии, которые мне нравятся. Я бы так сказал. Лайк.
Кто-то где-то сделал что-то, что сделал бы я, если бы мне не было так лень. Лайк.
Лайк.
Тяф.
Почему в моем мониторе отражается Табаки?
rustyrat: (Default)
Я умею говорить. Нет, это не значит, что я мастер-оратор, способный уломать арктурианского мегаосла обросить все четыре копыта, а потом подбить его же на прогулку. Это лишь значит, что я почти всегда способен излагать свои мысли в соответствии с собственными намерениями в доступной большинству форме на полутора языках. Звучит жалко, но многие не могут и этого и посему я вправе утверждать - я умею говорить.
Еще я умею читать, глупо шутить, занудствовать и играть на клавишных. Хотя последнее - скорее попытка оправдаться - "ну да, играю я крайне херово, но хотя бы умею". Но речь не о том.
Я умею говорить - и все. Более я не пригоден практически ни на что. Какие-то мелочи типа способности разбудить утром и получить пониженно-боевой заряд ненависти вместо полного - не в счет.
Если меня заткнуть, от меня останется унылая, занудная, прыщавая недоэнциклопедия с функцией выдачи плоских шуток, временами переходящая в режимы нытья и беззубой мизантропиии.
Я почти горжусь тем, что и как говорю. Даже когда дрянь и глупость сморозил - все равно немножечко горд за то, что моя дрянь была понята всеми, а глупость не нуждалась в подробном объяснении. Нет, такой ясности получается добиться не всегда, но, волею судьбы, именно мудацкие реплики мои отличаются прозрачностью и понятностью, близкой к гениальным.
Я не перестану. Гордиться - еще может быть, в конце концов, это весьма мелкий и распространенный скилл, чтобы всерьез делать его иконой. Но говорить буду. Вне зависимости от.
Поэтому если вам начинает систематически не нравиться то, что вы слышите, как вы слышите, о ком, чем, почему или на какой громкости вы это слышите от меня, для вас наступает то самое время, когда стоит задуматься - а какого нечистого я сейчас это читаю? почему я вообще читаю жж этого самолюбивого трепла? почему я вообще его знаю и почему до сих пор помню к нему метафорическую дорогу?
Заострю внимание - речь идет о том, что вы слышите. О том, что выдал вам ваш нейронный АЦП, воспринявший мою речь. Если вы по какой-то лишь богам известной причине смеете сомневаться в непогрешимости собственной правоты в деле понимания меня и того, что я имел в виду - уточните, я всегда поясню и раскрою тему с оттенком легкой грусти в голосе. Нет, грусть будет вызвана не вашей "тупостью" или "непонятливостью", а исключительно моей очередной неудачей в нелегком деле донесения моих ебанутых мыслей до ваших неебанутых сознаний.
Нет, все прочитанное вами выше не ультиматум, не наезд и не камень в чей-то огород. И не совет. Это инструкция по пользованию мной, имеющая своей целью помочь вам достичь несомненной Пользы с соблюдением Закона. Что же до Камы, то с этим разбирайтесь самостоятельно.
rustyrat: (Default)
Вкратце.
Тексет умир. Нексус форева.
Сайаноджен пугает человечностью. Для закатывания себя на рейку он пожелал разлоченный лоадер, рут, дрова, флешер и прочие плюшки. Чтобы встать на нексус, он скромно попросил скачать апплетик, тыкнуть пару галочек (показал, каких и объяснил, зачем) и подключить девайс к компутерке. ВСЕ.
Четыре джы это хорошо. Хотя батарейку выедает ощутимо шустрее, чем три. Но хорошо.
Эппл - странные существа. Тунец плох и крив, но в малых масштабах терпим. Шаффлик на гиг хорош исключительно тем, что халява благодаря не скажу кому, но ей - спасибо. Всем остальным он худ, ибо гиг, ибо звук, ибо клипса хлипкая, а сам чертов кубик постоянно теряется - забываешь, на какой карман ты его прицепил и, пытаясь переключить трек, выглядишь как пляшущий калинку камаринский мужик, ёож его медь. Избаловал я себя вокмэнами и кирпичами с двумя цапами (по цапу на канал).
Клаустрофобия - зло. Затягивает. Даже если учесть, что я уже второй раз облажался. И даже принимая во внимание тот факт, что второй раз я облажался малозаметно для окружающих, но знатно, сурово и непростительно. Нельзя человеку, который играет в Фоллаут одиннадцать лет так тупить на квесте по Фоллауту. Никак нельзя. Можно восхищенно материться при виде M72, но не суметь её разобрать - лажа. Можно сцапать бутафорский паверфист с восторженным визгом, но робко спрашивать "а можно я вон ту решеточку, которая точно нужна для того, чтобы её выбивали, выбью?" - лажа. Полные штаны лажи. Скоро придется делать знамя с этим словом в виньеточках и нести, как крест, ибо воистину так.
Я - мудак. Не обсуждается.
Машины ноги не жирные. Дашины тоже.
За предыдущую фразу я огребу.
За предшествующую ей, кстати, тоже, скорее всего.
Белфаст - хорошее место для того, чтобы попить пива.
Оригинальный Гинесс - плохое пиво для того, чтобы попить пива, ибо пьется чересчур легко и литрами. Нужен Хайнекен.
Резиновым браслетиком за прохождение Клаустрофобии я уже горжусь сильнее, чем официальной государственной воинской наградой.
Я разучился играть.
rustyrat: (Default)
Меня лечили всяко.
Мне снижали порог нервной возбудимости вкусными таблеточками, от которых я засыпал посреди фразы. Мне купировали депрессивную фазу МДП флуоксетином и глушили апато-абулический синдром им же. Со мной даже вкрадчиво беседовали, поражаясь, что я с радостью вникаю в суть задаваемых вопросов и с видимым интересом поддерживаю диалог.
Однако абсолютное большинство психологических, психотерапевтических и, что самое веселое, психиатрических инструментов эффект произвело слабый и невыразительный. Видимо, я настолько самовлюбленная и самоуверенная скотина, что легкие касания вдумчивого самоанализа вправляют мне мотивацию и самоконтроль куда надежнее, чем фармакопейные копейные фаланги.
А еще более необычно то, что оный самоанализ тем более эффективен, чем более он "само". Сиречь, стандартные приемы, хрестоматийные методы и новые парадигмы самокопания, описанные кем-то, сработают куда как хуже, нежели что-то на ходу придуманное, кривое и разрушительное в силу моей малообразованности в вопросах психотерапии и отъявленного пофигизма к правилам психоанализа.
Например, от весьма неприятного психоза с социальными и физиологическими проявлениями я пытался избавиться почти месяц, куря разнообразные мануалы и уговаривая себя не начать хомячить химию. Но положительный результат принесли несколько часов  банального анализа ситуации.
От застарелой, глупой и весьма неудобной фобии анализ не спасает, это что-то на подсознательном уровне, так что через пару недель отчитаюсь о том, насколько помогла агрессивная терапия - разумеется, "моего изобретения", принцип которой, кстати, строго не рекомендован к применению вообще и фактически запрещен к моему психотипу, акцентуации и проявлениям.
Попытки же следовать советам из журналов, интернетов и умных книжек обычно заканчиваются мелкими, но отчетливыми провалами. Вместо подъема самооценки случается запой, желание переоценить реальность выливается в крах видения мира, а невинные ивенты вызывают саркастический хохот в лучшем случае.
Буквально на днях вспомнил, как собирался написать письмо себе самому в прошлое. Этакая психологическая хрень, якобы призванная утвердить тебя в мысли, что добился ты многого, совершенные ошибки были не критичны и вообще тот прыщавый сопливый мудак описался бы от счастья, увидев, во что он вырос.
А вот х..й вам в белы рученьки(с)
Статейка, в которой я это подсмотрел, предупреждает, что чаще всего у людей при попытке обратиться к себе скольки-то-там-летнему получается какой-то солюшен - "с Котовым не водись, он тебя сдаст классной", "Шостаковича в третьем классе все-таки выучи, а то вместо него дадут Огинского, которого ты возненавидишь еще больше" - гайд, блин, по прокачке перса. Ну или это превращается в сборник мутных и нудных советов типа "всерьез подумай, стоит ли тебе поступать именно туда, куда собрался, быть может следует задуматься о иной профессии".
А у меня вышло что-то странное. Начало было легким и обнадеживающим, прям как в пендосских сериальчиках - "Да, парень, это я, в смысле ты, и да, у нас зеленые волосы. И были фиолетовые, синие, красные и не только на голове, так что донт ссать, ты будешь если не крутым, то прикольным точно". Но потом, когда я вспоминал и размышлял, о чем стоит написать, легкость улетучивалась, как ацетон на ветру и начинало вонять пенькой и хозяйственным мылом. На какой-то попытке я поймал себя на том, что с трудом контролирую, что строчу, а когда перечитал - решил забить на эту идею болт; размера достаточного, чтобы скрутить вместе две железных планеты одноименными полюсами друг к другу.

"...чувак, сдохни сейчас, пока не началось, сдохни, пока не начал творить херню, сдохни, пока пиздецом еще только блазнится, сдохни, сдохни, сдохни или поменяй все к чертям, поменяй пол и смени крышу - протекла, но ты не сможешь, поэтому сдохни, будет много хорошего, ты научишься крутейшим вещам, откроешь для себя такие глубины ощущений, что вся твоя фантазия будет иррумирована одними только моими воспоминаниями, но оно того не стоит, сдохни, нет, вру, стоит, конечно, и мне сейчас очень хорошо, лучше, чем во многие дни существования, лучше, чем тебе там, у меня есть многое, о чем и не мечтал, ты вообще не мечтал о подобном, ты хотел другого, сдохни, тебе тут нечего ловить, ловить будут тебя и тебе это будет нравиться, поэтому сдохни, тут есть те, кто спросит, почему ты в говно и кто нальет добавить, есть те, кто будет пить заваренный тобой чай, быть может даже есть те, кто допьет чай из твоей чашки не на спор и не по ошибке, но чувак, ты можешь исправить все, просто сдохни, ты сделаешь лучше многим, ты сделаешь лучше мне, это парадокс времени, я дописываю строку - да, я пишу это вручную, пером, ты вырастешь снобом и дешевым пижоном, чувак - дописываю и понимаю, что ты не послушаешься меня, но все-таки сдохни, найди, придумай способ надежный и злой, натрия хлорида перорально полкило, тебя не откачают, просто поймай момент слабости и отчаяния и сдохни, прошу тебя, чувак, СДОХНИ И НЕ ЗАСТАВЛЯЙ МЕНЯ ЖИТЬ ЭТО..."

И я не в депрессии, не пьян и почти счастлив.
Но в тупике.
rustyrat: (Default)
Да идите вы в жопу с вашими "Правильно произносится "ОберИн МартЕл" и еще "л" смягченная, почти "МартЕль". И вашего Мартина для скорости в жопу засуньте - в вашу собственную, в его или в ту, что является целью вашего путешествия.
Я читал книгу. Причем даже в оригинале - обложившись словарями и вооружившись гуглом. Поэтому я, вот сейчас внимание, еще и буду называть принца Дорнийского Алым Аспидом, а не Красным Змеем. Потому что viper - однозначно Аспид, а Алый - потому что я дофига романтик. И поровну мне, что прозвища из двух слов на одну букву отдают комиксами и детскими сказками - Песнь ни разу не "взрослая литература" и ни горы трупов, ни детализированные сношения вкупе с "хитросплетениями" политики её не вытянут - тем более, что она и не претендует.
Я читал книгу. И там не были проставлены ударения. Не было сносок с их указаниями. Не было в конце или в приложении словаря дорнийского наречия, который засвидетельствовал бы, что уроженцы Солнечного Полуострова традиционно ставят ударения в именах на последний слог. Ни хренашеньки подобного Жора Мартынов не сделал. И моё сознание, прочитав имя, произнесло его в соответствии с какими-то своими предпочтениями. И я ему не препятствовал и не собираюсь переубеждать сейчас, ибо то, первое впечатление - правильное.
Я читал книгу. И для меня весьма удивительна точка зрения, гласящая, что сериал-де - эволюция. Усовершенствование. Превращение скучных тяжелых букв в яркое представление. Что аудиовизуальный ряд дополняет картины, описанные автором, позволяя рассмотреть мельчайшие детали, ускользнувшие от невнимательного читателя. Что, блджад, САМ МАРТЕН консультирует создателей - вот прям не отрываясь от троллинга и конвентов круглосуточно наставляет по хэндс-фри операторов, инструктирует и строит режиссеров, объясняет актерам, как правильно подыхать в кадре, а сценаристов так вообще еженедельно порет на конюшне (да, слово "порет" вы можете толковать так, как велит вам душа). И дескать, коль скоро Сам взял это дело на контроль, то голевут (да, мне в самом деле пофиг, что HBO живет в Нью-Йорке) сделает из проходной, в общем-то, фэнтэзийной саги ШЕДЕВР.
Я читал книгу. И уверен, что хорошее кино снимается только по сценариям. А сценарий - очень плохая книга. Вспомните Кинга. Его язык похож на выхлоп двадцатилетней "Волги" - плевки и завихрения. Его не получается читать, его приходится представлять отдельными картинами и видеоврезками. Поэтому Зеленая Миля прекрасна - и то не обошлось без закадрового голоса.
К чему я все это...
Я не фанат Песни Льда и Пламени. Мне куда больше по душе Дикие Карты. Причем даже не Мартиновские, а Желязны. И у меня, хлоп вашу железку, свой мозг. У меня свои образы, свои представления о прочитанном и мой Оберин мало похож на глумливого порноактера, дерется куда как менее изящно и вообще тип малосимпатичный. И он останется таким. И ДейЕнерис сохранит сиреневые глаза валирийки и, кстати, свое ударение. И вертел я на том, чего у неё нет, но жажда чего читается в глазах актрисы тирады о том, что "в сериале произносится по-другому, а в сериале так, как задумывал Автор, и...". В тот момент, когда писатель сдает книгу в набор, он теряет власть над ней. Все исправления, пометки, уточнения, пояснения, толкования, редактура - все это будет потом. На презентации, в следующем издании, в следующей книге, в экранизации - позже. А сейчас я открыл и прочел. И мое сознание впитало прочитанное и нарисовало СВОЙ вариант мира. С МОИМИ героями и МОИМИ ударениями.
И в моем мире вы идете в жопу. И сосёте бензин(с).
rustyrat: (Default)
Следующая станция - Цепной бульвар.
Прирученный.
Псевдо-живой, квази-зеленый. Арестованный плевок природы -  ты и твой эльфийский брат — Slave'янский.
Раньше черное дерево ковали в зеленеющую медь. Теперь зелень вколачивают в черно-серые кандалы.
Еще один раб на бетонной галере. Огрызок грязи в асфальтовой оправе. Лежать! Умри! И, мертвый, — Служи! этому городу суррогатов и заменителей, стань ковриком для его ручной многоножки.
Эрзац-природа, не симуляция - симулякр, пародия, гротеск, уродливый, жалкий, смешной в своих потугах, тебе недолго осталось гнить.
Неглинную уже сделали протоком канализации, и ты обернешься курилкой у бизнес-центра.
Вас таких много - было, но вы вымираете - как класс, как образ, как слово и дух, ему привитый. Этот город съест вас, пытаясь расплеваться со своим прошлым, развестись с настоящим и трахнуть будущее на крыше москва-сити.
И бульварное кольцо было обручальным, хххха.
Венчались цинизм и декаданс — и не те, что напомаженные, с французским прононсом, из светских салонов серебряного, с d'ambre шампанского, гусарского пороха и нижних юбок Ростовой-младшей.
Вчера бульвар пах асфальтовой смолой и хлоркой, кислой медью грязной земли.
Завтра я его уже не увижу.
rustyrat: (Default)
Забавно услышать на улице в спину "этот тот парень, который..." и побыстрее воткнуть выпавший наушник обратно. Ну его нафиг - знать, который что.
Забавно проснуться посреди ночи и до ледяного пота испугаться шороха собственных ресниц о подушку. С утра всерьез задуматься о том, чтобы укоротить их.
Забавно прошерстить все ниши и подниши легальной порноиндустрии в поисках чего-то, что все-таки вштырит, зацепит, накроет. Не найдя, не переключиться на нелегальную.
Забавно обнаружить собственный бред в чьих-то закладках, в чьих-то заметках. А свои советы - в чьих-то поступках.
Забавно узнать, что полным говном тебя считаешь только ты. Не броситься переубеждать слепцов, что тебе поклоняются.
Забавно вторую неделю жить без привычных велюровых тисков на ушах. Слышать окружающее, не пытаясь сжечь его сразу же - вдруг порадует.
Забавно наговорить кучу алогичного, абсурдного, обреченного на провал бреда, замешанного на лести и иронии, и увидеть, что тебе верят. Потом подумать и осознать, что и ты говорил честно.
Забавно потерять лучшего друга просто потому, что он мудак, а ты - мудак. Испытать облегчение от уменьшения количества мудаков на единицу окружения.
Забавно лечь спать, думая о том, что до утра осталось меньше часа и дождаться этого самого утра. Не изнывая от бессонницы, не мучаясь скукой.
Забавно рассказывать, что, засыпая днем, вместо беруш и маски кладешь на голову плюшевую свинью. Она ложится животом на ухо, а мордой - на глаза и вырубает внешний мир.
Забавно ждать лета, несмотря на то, что оно не принесет ничего хорошего. Разве что тоска станет новой, душной и мокрой, как футболка в метро.
Забавно изредка любоваться собой во встречных зеркалах и говорить, что выглядишь, как отъявленный хипстер. Быть довольным собой после этого.
Забавно вспоминать свои списки с аргументами, почему не стоит вешаться прямо сейчас. Усмехнуться и составить новый - "потому что не хочется".
Забавно видеть, как твоя судьба волнует человека. И выбирать - какого.
Забавно любить. Плюнуть на логику и вешать этот ярлык смелее, не ошибаясь.
Забавно нарушать собственные догмы, руководствуясь не доводами разума или здравым смыслом. Зовом крови.
Забавно переоценивать собственную личную жизнь с разных точек зрения и получать практически одинаковый результат. Не радостный, увы.
Забавно учить в метро молитвы на латыни и пугать этим окружающих. При этом быть не в силах объяснить, зачем это нужно.
Забавно ловить себя на цитировании других, а их - на цитировании себя. Разочаровываться, понимая, что это в обоих случаях не цитаты.
Забавно под конец поста врубиться, что ключ анафоры неправильный. Это просто слово-паразит последних дней.
И это тоже забавно, кстати.
rustyrat: (Default)

снова твержу себе я
хватит, перестань
но кто у нас тут мудак?

Buy'n'Burn

Apr. 15th, 2014 09:09 pm
rustyrat: (Default)
Официально объявляю сезон консьюмеризма завершенным.
За неполную неделю я стал счастливым и немножко ошалевшим обладателем Cyborg R.A.T.7, Hippo Bisquit, HiFiMan-601 4-slim и Spyderco Lil Matriarch.
Доволен.
Жив.
Цел.
Фобос-грунт и вообще чувствую себя гребанным Эдвардом Нортоном с каталогом Икеа наперевес, ибо из-за моря-окияна неспешно плывут крайне кошерный кастомный керамбит из ниппонской VG-10 в нестандартных "токтических" ножнах и свеженькие, еще пахнущие китайцами YUIN PK1, которые в представлении не нуждаются.
Но на этом все.
Нет, честно!
Правда!
Вот только чехольчик надо под хифимужыка... Да и камней точильных наборчик для марфы... И кроссовки любимые и памятные скоро станут еще и скорбными...
Короче, найму человека, который факультативно, но с пролонгированным эффектом пиздил бы меня по черепушке, дабы я более не проебывал заработанные кровью и термопастой финансы.
rustyrat: (Default)

Еду себе, значицца, в кромешных подземельях, среди хтоническага офисного планктона, не трогаю никого, вместо примуса — планшетка мне мультик епонский кажет. Или кетайский, кстати. А то и вообще пендосский, кстати, — не помню я, кто придумывал и рисовал Slayers.  Смотрю я его, умиляюсь. Детский он по самое некуда — герои квадратно-гнездовые, колдунство хрестоматийное да яркое, сюжет прослеживается слабо — нувыпонели.
А рядом со мной девушко сидит. Сиськи там, носик острый, платок на шее. И в планшетку мне зрит пристально и не понять по лицу ея, нравятся ей Рубаки или попросту от скуки, на движущуюся картинку среагировала, ну как кошка или жаба. А можыт она решила, что это хентай и ждет, когда злые монстры выпустят тентакли и все заверте…
Сижу я, думаю это, взором невидящим в экранчик уперся и тут мне так стыдно стало… Не за то, что я, мудак взрослый, мультик смотрю из возрастной категориии "для хомячков с органическим поражением ЦНС". Не за то, что я о девушке, ее не зная, всякую гадость нелицеприятную думаю. Не за то, что я, двадцатидвухлетний неудачник, вместо того, чтобы родину защищать, котят спасать, Крым завоевывать или сириус бизнесс крутить, в метро еду да мультики епонские смотрю. И не за то даже, что смотрю я их не с хипстерского айпада или там небыдлячьего киндла, а с недогиковского кетайца за двести баксоф. Все не то.
Просто в мультике гарный блондин рукоять пустую от меча взял наперевес, рожу состроил ультрапатетичную и как рявкнет голосом писклявым "Да будет Свет!". Полодин короче. Не знаю, почему, но не выношу я полодинства, когда оно на полном сурьезе.
Девушко увидело, как пустая рукоять светом слепящим окутывается и как свет тот гадов гадких кромсает, хихикнуло и вышло на кольцевой. А я дальше вот еду, красный весь со стыда. Но мультик все равно смотрю.



Profile

rustyrat: (Default)
Rusty Rat

December 2016

S M T W T F S
    123
45 67 8910
11 121314151617
1819 2021222324
25262728293031

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 19th, 2017 08:27 pm
Powered by Dreamwidth Studios