rustyrat: (Default)
Если ты надеешься, что сейчас проснешься и все происходящее окажется кошмарным сном - значит тебе сейчас очень хуево.
Если ты не можешь поверить, что все происходящее реально и ждешь, что сейчас проснешься - значит тебе сейчас очень хорошо. Или ты под кайфом.
А если ты иногда ни с того ни с сего впадаешь в лютую паранойю и безумно боишься, что сейчас проснешься где-то в своем прошлом и будешь вынужден снова прожить кусок своей жизни - это что такое? Шизофрения?
rustyrat: (Default)
Вот казалось бы - нафига нужен обычному деревенскому позеру ЖЖ?
Понтоваться. Ибо позер.
Понтоваться неоригинально, трендово и избито. Ибо обычный.
Понтоваться скудоумно, вычурно и напыщенно. Ибо деревенский.
Если кто-то сейчас вякнет про "оскорбление социальной группы "деревенские жители", то пойдет в жопу, я сам в деревне вырос, сраные расисты.
Но понтоваться не умею. Во многом потому, что многое из того, что, понтуясь, принято ненавидеть и презирать, я в глаза не видел. А многое из того, что, понтуясь, полагается хвалить и обожать, я попросту не понимаю.
Я не понимаю культа Заводного Апельсина.
От слова совсем.
Нет, бывают вещи, которые мне совершенно не по нраву, но я осознаю, откуда берутся миллионы мух.
Бёрджесс же и примкнувший к нему Кубрик вызывают недоумение по всем фронтам.
Что это? Как это читать? Как это понимать? Что подразумевалось? Где синопсис, дискурс, синекдоха, контрапунктирующая сюрреализм основополагающей метафоры?
Короче говоря ЩИТОБЛЯ?
Странный язык, долженствующий подчеркнуть оторванность от реальности, одеяния фасона "маргарин с героином", воспеваемое "ультранасилие", промывание мозгов, накладные ресницы и молоко.
Дикий коктейль, за которым я, как ни пытался, так и не рассмотрел причины во все это всматриваться.
Не считать же, в самом деле, за Откровение максиму "насилие было, есть, будет, и является мощной движущей силой прогресса, попутно представляя собой не более чем реакцию психики".
Наверное, я еще не дорос. Или уже вырос. Или попросту быдло, по которому трость Алекса плачет.
Надо найти кого-нибудь, кто проникся - пусть меня научат.
А то все, чего я хочу по итогам освоения, это такие же ресницы - инфернально сверкать из-под челки.
rustyrat: (Default)

я выйду не в том городе, сяду не в тот троллейбус, приеду на улицу, где меня никто не ждет
не в той квартире лягу в постель не с той женщиной, проживу чужую жизнь, меня положат не в тот гроб
кого я ненавижу, так это всех, кого я боюсь, так это каждого кретина
ни о чем не жалею и ни о чем не мечтаю, лишь бы из меня не вырос директор магазина.


rustyrat: (Default)
Эй, ты, который с косой! Заебал промахиваться! Хер с ним, что тебя полмира трапом считает - твое личное дело, хер с ней, с твоей любовью к кошкам - всегда думал, что вы идеальная пара, но елы-палы, ты задрал мазать! Вас там вообще чему-то учат, как-то натаскивают? Курс Молодого Жнеца, например, зачеты по разборке-сборке косы на скорость, ТТХ комбайнов - да, да, я в курсе, что ты ёбаный ретроград и считаешь их уделом выскочек, но следуй за прогрессом!
Еще раз - я здесь. Вот он я. Волосы красные, рубашка расстегнута, машу рукой. Забирай. А то ты третьего подряд кумира херачишь, такого разброса не давали даже турецкие пушки на Измаиле.
Еще раз промахнешься и кромсанешь не того - сам приду навестить, поговорим по-мудацки.
Возмутительно, блядь.
rustyrat: (Default)
Вот я временами поражаюсь ненароком. Вернее как... - не поражаюсь, а недоумеваю мимолетно - особливо после того, как кто-то вдруг и случайно и вроде бы честно кэээээк задвинет мне, что я-де - няшка и лапочка и вообще норм, с пивасом потянет.
Я - эть! охуел! - и давай поражаться во все поля - а и в самом деле, если я вполне себе норм, какого ж хрена у меня никогда не было "норм" девушки. Или парня. Или хомячка. "Отношенийбля" - почему не было? И сейчас почему нет? Я же няшенька. И лапочка. И чай заваривать умею и на машинке вышивать, и борщ глубокий варить - в теории.
А потом призадумаюсь и понимаю - а нафиг я потому что не нужен тем, кому нужны "отношения". Я их не умею от слова совсем.
Я люблю конкретику, верно, но я не готов пять часов подряд проговаривать, что "нижеподписующиеся, именуемые далее как "парень" и "девушка", вступая в вышеозначенные О. обязуются не реже каждого четного вторника каждой високосной недели".
Я люблю романтику - но не писать, сука, под окном "киса куку я типя лаффки".
Я с трудом могу в социальную жисть, поэтому взвою уже после пятой тусовки "ну Машка зовет, которая еще сестра парня Женьки - ну ты помнишь, гей такой, который еще на пьянке у Руслана с Севкой целоваться пытался, а он ему...".
Я не умею скандалить. Потому что спорить-то пожалуйста, но на нейтральной территории и с нейтральным человеком, дабы пространство для маневра было. А чтобы поцапаться до воплей, а потом спатеньки в обнимочку - пездетс же!
Я не умею "выяснять отношения". Я вообще не знаю, что это такое, но уж больно оборот ходовой. Видимо, это то же самое, что и предыдущий пункт, но камнем преткновения становится не поднятый стульчак, а чей-то кому-то где-то лайк или тому подобная хуерга.
Я не умею ревновать. У меня какой-то на диво рационалистский подход к ревности, поэтому чужая мне почти пофиг, а то и смешна - "меня! ревновать! дайтедве!", а с моей все настолько странно, что нахуй-нахуй.
Я очень пофигист. По крайней мере это из меня так и прет. Даже когда это не так. То есть всегда. Обидно даже. То есть пофиг.
Я не умею копаться в прошлом и ревниво сравнивать себя с бывшими и "извлекать из этого урок". Точно не смогу игриво так интересоваться - "а что ты еще не пробовала?", потому что в моем сознании это прозвучит примерно как "дорогая, а вот если брать среднее и примерное значение, сколько километров чужых хуев буравило твою пещеру наслаждений - и я вовсе не к тому, что там эхо гуляет и мужики экскаватор ищут" .
Короче я нафиг не нужен девочкам для отношенек. И для потрахушек. А дружить со мной хуево.
Примерно на этом моменте я скатываюсь в свое обычное состояние и задаюсь вечным вопросом - нафига я вообще вам нужен?
Вот нафига?
rustyrat: (Default)
Есть у меня шапочная знакомая совершенно фантастических свойств. Хрупкая, милая, красивая, стеснительная и веселая девочка, которая пашет, как робомул, поет, как Нина Симон, жмет, как хороший качок, рисует, как Кандинский, ругается, как Матильда Швебиш и мацала леди Гагу за сиськи. На ладно, последнее приврал. За сиськи не мацала. Зря.
Девочка - дизайнер. И не какой-нибудь там графический, веб или "как тёма", а "фэшн". Что это за поебень такая, хоть убейте, не знаю, ибо у меня она ассоциируется только с позолоченным бентли и ванной из шампанского кристалл. На бентли катался, кристалл пробовал - укачивает и такая же газировка, как и любое шампанское. Да, я быдло.
Девочка учится в очень распальцованном вузе, откуда периодически (скорее всего постоянно) приносит дикие взрывы мозга. Плюс сама их генерить, как мне кажется, великий мастер. Парой она со мной даже поделилась, в ответ на что я загнал такой лютой и лихой пурги, что постесняюсь вешать сюда. А ну как ко мне после этого приедут молчаливые ребята с фланелевыми жгутами.
Собственно после второго раза я и осознал "немношка внезапно", что у меня в башке куча странных, абсурдных, нелогичных ассоциаций. Часть их, конечно, можно объяснить некими событиями, имевшими место быть и оставившими в сознании некий логический мостик. Например, вынесенные в заголовок серые глаза я поймал взглядом и рассмотрел, пребывая в некоторой степени эмоциональном раздрае. Положительном, правда, но ассоциация все равно улеглась плотно, положив на рассветное мнение поэта хер размером с сирену Титаника.
И подобного пиздеца во мне - пруд пруди, причем это даже не всегда словесные зависимости. При виде витрувианского человека в голове начинает крутиться мелодия, и не какая-нибудь приличествующая случаю лютневая канцона, а попсовая электроника Дафт Панков. Восходящая спираль, будучи замеченной и распознанной, стучит в виски Болеро. Многие визуальные образы у меня завязаны на музыку. но связывать все видимое с единственным собственным наркотиком - все-таки еще норма.
Добило меня сегодняшнее утро, которое я завершил, браво навернув себе на ногу флакон духов. Или одеколона. Или вообще туалетной воды - объясните мне, кто нибудь, чем все это отличается. Было больно, ибо флакон увесистый, твердый и ивсенлорановский. Потом я скакал на одной ноге, упражнялся в торжественном сквернословии и пинал подвернувшуюся кошку, а когда поднял-таки виновника суеты, принюхался...тут должна быть фраза типа "погрузился в воспоминания", но хрен вам. Я провалился в прошлое. Дополненное прошлое. То самое "прошлое, когда осознаешь, что это прошлое, знаешь, что будет дальше и дико охреневаешь". Я охренел. Потом еще раз. А потом пнул кошку на прощание и убежал на работу, размышляя по пути о собственном мастерстве гробить отношения.
Этот чертов запах обернулся всем и сразу, оглушил синестезией, болезненной, как вывернутая наизнанку линза. Красные глаза - я заснул в однодневках. Красное плечо - шерстяной плед натер. Красный плед. Серое утро. Серый плед и серая кошка. Серые глаза. Экстаз - неправильный, ненормальный, нездоровый, извращенный прилив наслаждения от происходящего. Ценность. Важность. Иллюзорная значимость...

Хватит, один хрен вы это уже не читаете, или не понимаете, что за чушь я несу.
rustyrat: (Default)
Эй, хотите, научу, как нужно падать?
Это несложно.
Научитесь хотеть ненужного.
Нет, не совершенного абсурда, не личного белого дракединорога — это мейнстрим и называется "фантазия".
Но и не чего-то обычного, повседневного, не пачку вишневого ричмондса вместо дерьмовых сигарилл
Выбирайте искусно. Это должно быть нечто реальное, возможное — и чем больше предпосылок и вероятностей будет, тем лучше, — но это должно быть нечто...ненужное. Нет, не тягостное, обременительное или аморальное. И не противозаконное, нет, вы ничего не поняли. Давайте для тупых, на примере.
Пусть это будет человек. Близкий вам, нужный вам. Хороший — без оговорок, опустим протесты человека, вам виднее с высоты своей гордыни.
Вы счастливы рядом с ним. Без причины, логических предпосылок, с уймой доводов «почему», но без единого внятного аргумента. Примем как факт, что вам хорошо. Ему, кстати, тоже.
Нет, торопыги, вам не нужно портить все, решив, что это — судьба и человек отныне ваш и закатывать истерики и сцены ревности. Будьте тоньше. Это придаст вашему падению оттенок благородного декаданса.
Будьте разумны. Проанализируйте свои желания. Еще раз. Сделайте неверный вывод. Поделитесь им. В процессе оглашения осознайте, как ошиблись. Усугубите ситуацию мелким рукоприкладством.
Сделайте еще пачку неверных выводов. Не пейте — это удел дилетантов, падать нужно в трезвом уме и ощущая всю тонкую гамму ужаса и обреченности.
Еще выводы. Еще — пока не запутаетесь окончательно. Поинтересуйтесь у плавящегося сознания, чего же вы, собственно, хотите. Выслушайте его мат.
Вот сейчас очень внимательно, пожалуйста. Поймайте себя на понимании того, что вас очень сильно беспокоит соответствие ваших действий и мыслей некоему псевдокодексу. Назовите его "ВПраве" и пусть Дуров подавится копирайтом.
Осознайте, что вы хотите от вашего человека чего-то, чему не можете придумать названия. Осознайте, что это объективно не нужно никому. Осознайте, что вы уже расклеились настолько, что неспособны вменяемо мыслить, а дальше — неизвестность, а значит, по умолчанию, еще хуже. Осознайте, что вы уже скатились до бесед "о нас", рассуждений о ваших желаниях и домысливания чужих. Ощутите ревность. Прокляните себя за это.

...Ветер вылизал кромку обрыва до зеркальной гладкости — что это, базальт? гранит? доломитовые разводы под подошвами кроссовок. Заляпанных пейнтбольной крахмальной кровью — правый чуть натирает. Осторожнее, будет очень обидно сейчас поскользнуться и смазать все то, к чему шел. Плевать, что против воли — не впервой. Впереди-внизу радужит яркая мишень — нужно в двадцатку, не меньше, ты заслужил. Разбег не нужен, здешний ветер подхватит под раскинутые руки и будет иронично шипеть в ухо, направляя, наставляя. Ты должен...опять! ненавистное, как кислород, слово. Ты обязан падать красиво. Долго получится вряд ли, но приземление чтобы четкое и без брызг. Эстетика. Шагай. Строевым, носок тянем, шаго-ом...

Готово, господа. Вы научились падать. Что значит, вы летите вниз и сейчас разобьетесь? Что значит "не хочу"? Ладно. Последние наставления.
Настройте в вашем любимом текстовом редакторе транспорт в ваш любимый блог. Настройте кросспостинг во все используемые вами социальные сети. Утащите недопитую бутылку виски. Встретьте рассвет — опционально. Совершите миниатюрную диверсию против романтики. Вскройте вены китайской репликой на серрейтор на балконе друга.
И больше никогда, блядь, не спрашивайте у меня совета.
rustyrat: (Default)
Кажется пора. Бить набат, звать на помощь, демонстративно опускать руки, посыпать пеплом разнообразные малополезные оконечности организма. Ибо мои дедуктивные способности, и без того плавающие на уровне сценаристов Шерлока, редуцировались до каких-то рудиментов (простите, вестигиев), способных разве что туманно намекнуть мне, что вот сейчас - самое время заткнуться и исчезнуть.
Очень, очень не хочется разрешать сложившуюся ситуацию проверенным способом "послать на хер и забыть", ибо и способ, честно говоря, хреновенький - трусливый и действенный, ультима рацио...ээээ долбоеба, и пользоваться им я умею так себе; но главное, пожалуй, - я попросту ни хрена не понимаю. Не вижу ни проблемы, ни причины, ни оснований и даже своей вины, коей есть всегда, не нахожу. В наличии только стойкое ощущение, что я облажался, но оно в последнее время меня даже не отпускает, так что верить ему - моветон. Ну и горстка поводов - смешных и мелких даже на мой параноидальный вкус. А ещё забавнее - я не могу уверенно сказать, существует ли пресловутая проблема IRL, есть ли вообще "ситуация", требующая решения, или я снова потихоньку схожу с ума. Положительно мне вредно думать и уж точно противопоказано думать много - Оккам рыдает и меняет бритву на бензопилу над плодами моего воображения.
И помощи ждать неоткуда и просить не у кого, ибо хрен знает, что спрашивать - кто виноват? что делать? куда бежать? Я, жить, фиг ты сбежишь, теплокровный.
И даже обратиться к первопричине, первоисточнику никак. Это же все равно что работать со скополамином - нужно знать, какие вопросы задавать.
Да и остатки моей философии дохлыми крысами повисли на шее, бормоча, что мудак, загнавший себя в тупик, виноват сам и разгребать должен только сам, и что его уже не жалко, а этот пост - позорный демарш, который не должен видеть никто - последний гвоздь в пожизненный эцих.
Уважим осколки былого величия и решим, что это - не жалкий вопль запутавшегося в незнакомом параноика, а обращение к ноосфере и призыв озарения на разноцветную голову.
rustyrat: (Default)
Решил в кои-то веки полюбоваться шедеврами забугорных адюльт-муви. Не похоти ради, а токмо волею...ааааневажно. Выбрал какой-то ролик из разряда "amateur girl solo". Как оказалось, снимали его с подтекстом типа "девочка-гик устала ждать парня и развлекается в одиночестве." Девочка симпатичная, снято тоже вроде бы ничего было, НО.
При первой же смене ракурса на "наиболее интересный" поймал взглядом разбросанные "для антуражу" по полу в кадре книги. А там хреново созвездие - Нил Гейман, Нил Стивенсон, Брюс Стерлинг... Короче говоря, девочка-гик была безжалостно и без сожалений променяна на "Киберпанк в девяностых" и "Звездную пыль". Мне одному кажется, что что-то тут не так и для человечества я потерян?
rustyrat: (Default)
А я проспал парад. Вот уже второй год я отмечаю праздник Великой Победы несколько неформально. Я дрыхну до трех дня, чтобы не видеть гребучей показухи и не слышать восторженно-идиотского голоса комментатора. А потом втыкаю в уши Чернецкого, надеваю футболку с портретом Власова и иду гулять. Кто мне дает право стебаться над святыней?Вот эта маленькая штучка )
Ее наше любимое государство радостно повесило на меня за то, что я...это долгая и не всегда веселая история, причем даже не одна, так что остановимся на том, что оная штучка была вручена мне за нихуя. Я искренне сомневаюсь, что перемена состава, названий и прочего значимо изменила суть страны, в которой я живу. И я почти уверен в том, что то, что я знаю, что все знают о Второй Мировой, - ложь. Ложь во многом и во многих её ипостасях. Но меня это не напрягает, ибо историю пишут победители и они вправе написать что угодно, даже правду - ту, которую они видели. Однако мне очень не хочется во все это верить на уровне слепого поклонения.
Еще мне позволяет так себя вести реакция окружающих. За неделю до даты все словно бы вспоминают, какие молодцы были их деды, как мужественно они умирали и как много убивали. Повязываются ленточки, развешиваются флаги. И на следующий день после все это пропадает. Ну или через пару дней, если праздник выпадает на пятницу, вот как сейчас, и до понедельника все будут радостно квасить. Все это отдает той же показухой, из которой был сляпан единственный парад, в котором я участвовал и имеет столько же общего с той самой Победой. Культ Карго в его новом прочтении.
Да, уже можно крыть меня матом, клеймить мудаком или фошистом, можно презрительно скривиться и брезгливо отвернуться. С праздником, господа. С Днем Победы.
rustyrat: (Default)

снова твержу себе я
хватит, перестань
но кто у нас тут мудак?

rustyrat: (Default)

вроде бы это важно
а вроде и нет
просто хочется еще

rustyrat: (Default)

«Газеты вымрут в середине двадцатых годов. Радио продержится чуть дольше — оно живет, пока живы пробки. Да и вообще централизованные традиционные СМИ сильно проигрывают медийным холдингам. Пора отказаться от редакционной модели работы, нужно что-то новое. И все больше нужны люди, умеющие не писать-снимать, а подавать все это». Спасибо, мужик. Сказать это полной аудитории журналистов — для этого нужно быть Глэдос, не меньше. Два с половиной курса были очень рады услышать, что их дипломом не получится даже подтереться — жестковат-с. Ну а в остальном...

Замгендирриановости! Перзамоткавкаркрполка Полубезрыбенко! Вольтаренэмульгель Воландеморт Олеонафт! Аминь.

Прошу прощения, не сдержался.

Гатов. Легенда, человек из ТОГО поколения журналистов, чем-то похожий на Дивова (хотя бы «в газету я пришел из армии»). «Осень была золотая, а повестка была зеленая». Хочется добавить — а армия была Красная, а не чудесного цвета сердючьей неожиданности. Тьфу, отвлекаюсь, покарайте меня.

Гатов. МКшник, Известняк, гильдмастер, много-всяких-титулов-за-реально-кошерные-ачивки, адепт киберпанка и журналист, выродившийся (в хорошем смысле) в менеджера (в очень хорошем смысле). Энергичный мужик с проседью в бороде, нехилым путем и поставленной речью эффект-менеджера.

Говорить нечего. Времени было мало, информации много и адаптация её «на журналистов» несколько утомляла, но в целом — значительно. Собственно, все умещается в первый абзац, остальное — технические детали и лирика.

Мы вымираем. И оччень скоро фраза «ничего не умеешь — будь журналистом» потеряет не только саркастический подтекст, но и смысл. «На журналистов» учат все меньше и хуже и тенденция, увы, сохраняется. Радует, что уже там, где довелось учиться мне, нас не накачивают идеологией «светоча информации» и Пера Правды. Радует, что дают общаться с вышеозначенными господами. Радует, что обещают (и, вроде бы даже выполняют) протекции в редакциях, работу по интересам да и просто неплохое-то общегуманитарное образование. Но все равно, господа, я в нас не верю и вот нам Познера:

Если бы была моя воля, я бы закрыл все факультеты журналистики. Я считаю, что в журналистику нужно приходить взрослым, понимая жизнь, понимая, что это не профессия, а образ жизни. Лучше получить серьезное образование, потому что на журфаках нет уже серьезного образования: историю там преподают хуже, чем на истфаке, филологию хуже, чем на филфаке, и так далее… Закончи что-нибудь, поработай, посмотри на жизнь и пойми, почему ты хочешь быть журналистом. А потом уже иди в школу журналистики, специальную школу и работай там с реальными журналистами, которые будут тебе давать задания, и которые в течение, примерно, трех месяцев или полугода будут тебе доказывать, что ты не умеешь ничего и тебе нечего делать в этой профессии. И если после полугода ты все равно захочешь этим заниматься, тогда, может быть, ты будешь журналистом.

rustyrat: (Default)
 Я так, господа, подумал мозгом... И к людям-изотопам прибавляю людей-наркотиков.

Это такие забавные, добрые и милые человечки, которые вызывают у вас мощный, единообразный и откровенно ненормальный срыв башки. Они могут это делать определенным словами, интонациями, информацией, способом её подачи, внешним видом или видом внутренностей - для сути это неважно. От людей-агрогенераторов их отличает то, что вышеупомянутый срыв вас откровенно прет. Замечу - не "нравится", а именно "прет", "плющит" и "колбасит". У вас приход.

Вы знакомитесь с таким человечком обычно при весьма странных обстоятельствах - набив ему(ей) рожу, получив в бубен от него(неё), уведя у него(неё) девушку(парня), вообщем - не в веселой компании и не на сайте знакомств. Я с какого-то момента начинаете замечать, что общение приобретает душок истерии. Вы рветесь к нему...

...черт, задолбался подставлять женский род, поэтому отсюда и далее - она. Заодно будет больше шансов у адресата
догадаться, что она - это он (она, блджад!). Итак...

Вы рветесь к ней в аську, берете телефон, яростно комментите, френдите и фоловите все инет-излияния и общаетесь-общаетесь-общаетесь. И если вас схватить за шкирку, встряхнуть и показать хистори, комменты, посты и прокрутить записи разговоров, вам станет... нет, не смешно, вы в осадок выпадете. Будет стойкое ощущение, что, если по какой-то немыслимой перверсии судьбы этот человечек из вашей жизни выпадет, вы сдохнете в страшных муках информационной асфиксии.
Но мы живем в этом чертовом двадцать первом веке и рано или поздно вам(или ей) захочется не только читать ваши мысли и печатать свои, но еще и посмотреть в ваши бесстыжие глаза. Грядет девиртуализация и вот тут все становится еще страннее. Вам нравится. Ну в самом деле, неужели то, что прекрасно в урезанном Сетью виде, будет плохо в лосслесс?

На самом деле такие случаи бывали, бывают и будут бывать все чаще, но этот - не тот. В нашем все (ну или почти все) чудесно и радужно.

Но странно не то, что вас прет от реального общения. Странно, что сразу после спада эйфории (читай - после окончания "живого" общения) на вас накатывает откровенный звездец. Это еще не ломка, но уже абстинент. Вам хреново. В вас просыпаются ревность, логичность, скука, мечтательность, депрессия, апатия, сентиментализм, всепрощение, фатализм, вообщем - все, что мешает жить.

Критерии "мешающих жить" состоянии - сугубое имхо и не претендует на место на скрижалях. Подробнее о "мешающих жить" вещах, делах и людях читайте нигде.

Отходняк. Мерзкое слово, непрофессиональное, но именно так вы себя и чувствуете. И где-то сутки бессознательно воздерживаетесь от общения с человеком-наркотиком. А потом - все заново.

Конечно, вы не рыщете по афишам в поисках "чего-то интересного". И вы никогда не пойдете на "что-то интересное" в одиночестве. Вы просто ищете себе новую дозу. Ваш наркотик нельзя купить, но можно позвонить ему и предложить "сходить куда-нибудь".

Конечно, вы даже не ждете её появления в аське, а сами ломитесь к ней в оффлайн. Вы втыкаете в вену шприц пустым и ждете, пока реальность-пушер подгонит дозу.

Конечно, вы не влюбились. Нет, серьезно. Это не дружба, не любовь и даже не влюбленность. Это зависимость. Аддикция. Называйте как хотите - вы подсели на этого человечка. А если их больше одного - молитесь, даже если не умеете. Наркотики убивают.

Я подумал мозгом, а не тем, чем думаю обычно. Я не против наркотиков любого вида, честное слово. Это личное дело каждого, а сама идея внешнего допинга не вызывает у меня отвращения. Но у меня есть этанол, янтайрная кислота, пивалгин, оксиген, нитрогениум, метиоэнкефалин, дигидрогена монооксид, некуцйофен, гидрокситриптамин, и, с недавних пор, тринитроксипропан. И, если я снова подсяду на 16,18 - дифилософо-рифмо-сентимент-олди-контакто-стихо-ночнодискуссионин, мне остатки башни сорвет, раскидает по обозримой вселенной и, несмотря на то, что один из них гарантированно станет горшком с петунией, а другой - Очень Удивленным Кашалотом, думать ей станет невозможно. Ну и попутно я сдохну, ибо остатки дырявого сердца постигнет примерно та же участь.

Я хочу жить.
rustyrat: (Default)
Жил был в мире мальчик. Серый такой, неприметный, в школе на тройки учился, матом с седьмого класса ругался, да за "дримкаст" зависал сутками. Звали его Максимка.
Мальчика еще на моей памяти выпнули из школы. Просто за тормознутость и лень. Он куда-то пропал, потом всплыл в классическом местном быдлосборнике под называнием "Технический Колледж номер 111". В шараге Максимка решил, что злые учителя неправильно с ним поступили и не захотели распознать в его душе утонченные нотки. А ведь он книжки умные читал (целых пять), мысли мудрые думал (из книжек спертые) и музыку красивую слушал (Арею и иже с ними). Мальчик поднял голову, встал на ноги и задрал нос так, что чуть не сбил комету Галлея. Он прозрел и понял, что его мысли совершенны и неоспоримы, его деяния пусть и не всегда диктованы добродетелью, но справедливы. Сей пресветлый паладин спиздил себе ник в стиле тринадцатилетней херки и стал зваться Рэйвеном, по-заморски Вороном. В таком виде он просуществовал лет пять, а потом обрушился мне в аську. Пробился через антиспам, докричался и вытянул на разговор. И вот тут я окунулся в бездну чувств, которые, наверняка, обуревали WoW-пвпшеров времен начала лича. Когда бегущий паладин вколачивал в тебя шестисекундный стан а потом охаживал молотом до победного конца.
Максимка с места в карьер задал такую проповедь о Чести, Совести и Уважении, что у меня челюсть в ногах запуталась. Нет, не от удивления, подобное я слышал раз этак...дохрена, причем и в более агрессивном изложении. Я зевал как разбуженный посреди зимы сурок. Мальчик изрекал избитые "непреложные истины", сыпал цитатами каких-то там "великих людей", вообщем - моралоебствовал. Переведя дух, он поинтересовался - почему у меня ник такой странный и в контакте на аватаре крыса. Господа читатели, вы либо уже слышали историю происхождения этого маскота, либо вам её слушать попросту незачем. Мальчик же охренел от моих слов до такой степени, что аж не перебивал. А потом выдал такое, что я мигом перестал зевать и начал сначала улыбаться, потом нервно хихикать, а затем и откровенно ржать. Максимка с пеной у рта и распятием наперевес объяснял мне, что "твоя философия - говно, ты ничего не знаешь о философии", тыкал обличающим перстом куда попало и клеймил чуть ли не позором человечества. Хотя вру - именно позором и клеймил. "Из-за того, что люди думают как ты, страна на коленях" (с).
Кое-как пробившись сквозь поток сознания, я вежливо (ВЕЖЛИВО, БЛДЖАД!) намекнул мальчику, что он может думать абсолютно что угодно, но пусть хотя бы не выплескивает свои мысли на других. На что получил совершенно фантастический ответ: "Но ты же думаешь НЕПРАВИЛЬНО!". И потом меня прорвало.

Ни разу не уважаемый упертый пионЭр, случайным образом оказавшийся в моем контакт-листе. Вот тебе МОЯ истина - истин всегда, как минимум, две. А правд вообще бесконечное множество. "Правильными" бывают равенства и уравнения, остальное вариабельно. Нет "добра" и "зла". Нет "тьмы" и "света". И даже столь узколобый пелодин как ты рано или поздно зацепится шорами за колючую проволоку реальности и, скорее всего, уйдет в запой от открывшейся картины. Честь у каждого своя. Совесть, если она еще осталась, тоже. Уважение - производная от поступков. Прослушивание "Ареи" и чтение пяти с половиной книг Дойля не сделает из плебса интеллигента. Равно как и наличие столь желанного тобой "леспола" и знание трех аккордов. Мне наплевать на твои чувства. Подавляющему большинству населения земли - тоже. Я не поеду в подмосковные ебеня ради того, чтобы ты "мог посмотреть в мои лживые глаза", а точнее - попытаться двинуть мне в зубы. Я считаю тебя ограниченным, зацикленным на себе эгоистом, неспособным воспринять сам факт наличия чужого мнения. Пошел нахуй из моей аськи.

Самое смешное, что мальчик не просто обиделся. Он пообещал меня "найти, поймать, вычислить" и ПОГОВОРИТЬ. Чтобы вправить мне мозги. На том мы и расстались.

Мораль сказки придумайте сами, а заодно ответьте мне - откуда берутся такие вот существа и почему их притягивает ко мне???

P.S. Максимка, если ты это читаешь, напоминаю - мне по-прежнему плевать, что ты думаешь.

Шок

May. 15th, 2011 09:02 pm
rustyrat: (Default)
Его рот наполнился болезненным привкусом голубого цвета.

Его глаза превратились в трепещущие кристаллы, вибрирующие с частотой, имя которой дождь, а возникающему при этом звуку - шум проходящего поезда. Затем глаза неожиданно пустили гудящий лес побегов, тонких, в волос, стеклянных иголок. Иголки росли, раздваивались, снова росли и снова раздваивались, заполняя своим возрастающим по экспоненте объемом окружающее пространство.

Дно его рта раскололось с легкой приятной болью, и наружу вырвались корни языка, трепещущие, изголодавшиеся по вкусу голубого неона, желающие напитать кристаллический лес его глаз, лес, который уже уперся в зеленую полусферу крыши, напирал на нее и искривлялся, изгибался, разбегался в стороны, рос долу, поглощая вселенную.
(с) Уильям Гибсон, "Нейромантик"
rustyrat: (Default)
Мммда. Меня нужно распять, облить напалмом, четвертовать и обоссать. Я - неблагодарный ублюдок, не ценящий семью и любовь родных.
Я тупо не помню сколько им лет. 
Я не виноват, честно. У меня дикие траблы со временем еще с детства и отвратная память на даты, а записывать не выход - теряю блокноты. Я запомнил дни рождений и поверьте, мне это стоило немало. Но я в душе не знаю сколько лет моему отцу. И я не помню года его рождения.
Стреляйте, поносите и режьте меня - я скотина и ничтожество и мне нет места на этой земле.

Upd. Нет, не нужно писать-звонить-советовать.
rustyrat: (Default)
Человек. Вершина эволюции и все такое. Существо безумно сложное, и, наверное, поэтому настолько алогичное, что понять его практически нереально.
Пчела. Гораздо более низкая ступень, насекомое без мозгов, на одних инстинктах живущее и посему легко контролируемое.
Логика учит нас, что умножение суть усиление.
И верно - пчелы объединяются в рои, живущие по внутренним законам. У каждого члена роя есть роль, которую он добросовестно выполняет. Идеальный гештальт-организм.
Тогда какого же лешего человек, умножаясь, превращается в тупую толпу? Да, она способна свернуть горы, повернуть реки, свергнуть пару-тройку королей и набить сама себе все что можно. Но контролировать  и наебывать её проще, чем ту же пчелу. Для той "цветок" - нечто определенного цвета, формы, запаха и вкуса. Толпе можно кинуть говна на лопате, главное при этом загнуть что-нибудь в роде "Люди, вы же не идиоты, сами превосходно понимаете, что в наши времена цветы могут быть такими и только такими". И все. "Неидиоты" будут радостно нюхать "розу", одаривать её ароматом других и бить рожи тем, кто никак не верит, что говно -  это говно.
rustyrat: (Default)
Что-то типа апдейта-преамбулы к предыдущему. Депрессивного, истеричного, детского и нервного апдейта.
Меня учили, что счастье - это что-то чудесное. Эфемерное. Всеобъемлющее и глобальное. И нельзя быть "чуточку счастливым", только как триггер - да или нет. Еще в меня вбивали дремучие и на хрен индивидуальные параметры счастья полувековой давности, но оставим это на совести вбивавших. Мне говорили, что счастье это плод долгого, тяжелого труда, но награда того стоит. Объясняли, что я сам пойму, когда оно наступит. Желали счастья тысячи раз. А потом кто-то, выслушав мои вопли, ляпнул "так это же и есть счастье". Суки. Гребанные непоследовательные идиоты. Вы желали мне СВОЕГО счастья. И те жалкие осколки, которые материализовавшиеся желания воткнули в меня, составили дикий витраж, заставивший бы свихнуться и Босха. Моя жизнь до недавнего времени была ИДЕАЛОМ с вашей точки зрения. У меня была семья. Ополовиненная и слегка нелюдимая, но настоящая. Был дом. Чуточку раздолбанный, но уютный. Была халявная учеба в весьма серьезном универе по перспективной специальности. Были друзья. Черт с ними. Были. Была даже кошка - треугольно-пирамидальная. Все, "совковый" набор идеального подростка собран. Не хватает еще пары мелких деталей вроде хобби и девушки, но это сезонное. Вопрос. ОТВЕЧАТЬ, СУКИ! ГДЕ МОЕ ГРЕБАННОЕ СЧАСТЬЕ??? ПОЧЕМУ Я ВСЕ РАВНО ЗАСЫПАЛ БЕЗ ЖЕЛАНИЯ ПРОСНУТЬСЯ? КАКОГО ХРЕНА МНЕ БЫЛО НАСТОЛЬКО ХРЕНОВО???
Извините. За капс, не за вопросы. Где оно, ваше расхваленное счастье? Что я делал не так? На этикетках доширака до сих пор пишут "залить кипятком, подождать, перемешать, съесть с удовольствием". Мне надо было так же? Построить все это, а потом упороться чем-нибудь настолько крышесносящим, чтобы этот хренов рай стал таковым? Это и есть ваши "тяжкие труды по достижению счастья"? Тогда идите к черту. Лгуны и лицемеры похлеще меня, вы старательно обманываете себя, пытаясь хоть как-то оправдать собственное несчастье. Ваш доширак протух и прогнил, но вы все равно жрете его С УДОВОЛЬСТВИЕМ. 
Без меня, пожалуйста.
rustyrat: (Default)
Что такое счастье? Боги, сколько переломано перьев, шпаг, костей, судеб, зубов и всего ломающегося в поисках ответа. Нонсенс - все знают ответ, но у каждого он свой. Все отчетливо его представляют, но описать никто не может (или не хочет?). Все хоть раз были счастливы - на секунду, но непременно были, не отрицайте, - но все равно продолжают искать его.
Все это сильно напоминает наркоманию.
Первая затяжка - как большая конфета из-под елки в детстве. Радость, веселье, наслаждение - но всего на несколько минут. Потом конфета (приход?) кончается, но память остается. И тебе хочется продолжения. Вот тут маленькое отличие - если найти еще грамм, кайф будет идентичным. А для детского счастья конфета должна быть непременно большой, подаренной и вытащенной из-под елки. Вот мы привереды, да?
Дальше - больше, конфеты уже не радуют и нужно что-то повесомее. Коллекционка любимой игры - еще не запредельно дорого, но очень мощно и дает долгий, красивый трип. Причем даже несколько раз. Напоминает ЛСД - красочно, многообразно. Поцелуй в школе, без контекста и атрибутов, как таблетка мета - из интереса.
А потом мы переходим на самую тяжелую наркоту. Любовь-морковь, секс, алкоголь как суррогат. Интересно, что большинство "взрослых" источников счастья контактируют с болью, неудобством, унижением, потерей контроля. Но ты постепенно привыкаешь, втыкать иглу в вену уже не так страшно, и появляется предвкушение. Когда прозрачная жидкость в шприце взвихряется темно-красным, тебе уже хорошо. Ты уже счастлив.
Если постоянно искать новый допинг, рано или поздно организм объявит свое "фи" и, либо перестанет реагировать на дозы и оставит наедине с вечной ломкой, либо вырубится на очередной.
Вывод - нужно найти что-то одно. Какое-то свое счастье. Которое будет таким весь остаток жизни.

Profile

rustyrat: (Default)
Rusty Rat

December 2016

S M T W T F S
    123
45 67 8910
11 121314151617
1819 2021222324
25262728293031

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 20th, 2017 05:42 am
Powered by Dreamwidth Studios