Sticks and stones?

Армия - место крайне шаманское. Практически все, происходящее здесь, именуется ритуалами и традициями. Также практически все, происходящее здесь отличается редкостным идиотизмом осуществления при наличии вроде бы даже неплохой идеи. Пример? Чтобы не быть голословным - один из важнейших местных ритуалов и то, как его вижу я.
Развод. Энное число неважно какого месяца двенадцатого года. Утро. После легкого дождя.
Мокрый плац с коробочками военов, построившихся на развод. Ржавый флагшток, у основания которого патриотическим кондомом прицеплен флаг Роисской Педерации. Ему суждено быть пафосно поднятым под государственный гимн все той же Педерации, коий имеется в виде древней совковой кассеты, воткнутой в умопомрачительно раздолбанный девайс на радиоузле. Узел в виде крошечной каморки замурован на втором этаже клуба с декадантским названием "Юность". На крыльце клуба стою я и пристально разглядываю флагшток, стараясь не пропустить момент, когда трехцветная простыня (кроме шуток, это и вправду крашеная простыня) с омерзительным скрипом поползет вверх. Когда это произойдет, я ломанусь с крыльца внутрь клуба и дурным голосом заору "включай". Чахнущий над аппаратурой узла дневальный подскочит и шарахнет кулаком по кнопке, которая, в теории, запустит магнитофон и огласит плац хриплым завыванием. Офицеры берут под козырьки, солдаты вытягиваются смирно, я иду пить кофе.
Занавес.

Запись сделана с помощью m.livejournal.com.