Raw in a row
Симпатичная девушка с хитрющими глазами озорно улыбается и рассказывает вам о том, что было интересного с ней. Что, как, где, сколько, насколько, как это было. Что было до и после. И даже немного о том, с кем, хотя это и против правил. Ваши действия?
Похихикать, жадно послушать, осудить и освистать, поделиться своим таким же, трахнуть её; нужное подчеркнуть, недостающее вписать, обвести сердечками?
Авотхуй, господа.
Ваша реакция - загнать себя в дичайший моментальный депрессняк из-за того, что у вас всего этого не было. И ладно бы просто "не было", какие ваши годы, в конце концов и ваше прошлое отнюдь не невинно-розово, да и что мешает все описанное повторить, воспроизвести, извратить и преумножить. Но нет.
Ваша парадигма - сидеть и бухать, осознавая, что уже проёбано слишком много, причем проёбано не в том смысле, как хотелось-бы-мечталось-краснелось-тяжелодышалось, а в скучном значении "это было до меня и это было не со мной"; сидеть и бухать, врубаясь, что в фаэтон вашей депрессии впряглась не привычная и знакомая тройка "зависть-уныние-неудачи", а новое, дикое стадо в сто сорок шесть с хуем (конским) загонных сил и фаэтон скоро станет ландо, родстером или вообще обнажится до фордовских трех девяток и сцепление усвистит в кусты вместе с остатками сознания и тормозов; сидеть и бухать, пытаясь понять, какого черта вы вдребезги и почему неоткрытый пласт кетамина кленовым бумерангом спланировал не вам под язык, а в кусты под балконом, почему руки трясутся не от выдержанного рома или адреналинового криза, а от банального, извечного, библейского секса, которого и не было и куда проебалась ревность, которая диво как хороша была бы, чтобы свести все это в единую эмоцию, выпестовать и заставить по привычному алгоритму тащить вас к лучшему будущему.
Ваша парадигма - сидеть и смотреть на бутылку, понимая, что она не спасет. Что ни хрена уже не спасет и придется предстать перед собой и получить ни хера не утешительный вердикт -годен расклеился. Надо собрать. Надо "выйти из зоны комфорта" но не тренинговыми обобщёнными экзерсисами, а собственными, хэнд-мэйд, хай-энд и хуй-знает какими способами.
Но для начала выяснить, почему то, что, по идее, могло бы быть сокровенной грёзой (и не только вашей, к слову) и что осуществилось, оставило после себя что-то, что не описать вообще ничем, ибо не оставило, а забрало. Нет, это не та хрестоматийная опустошенность, которая превращает исполнившуюся мечту в плевок судьбы.
Вам знакомо ощущение ирреальности, невероятности события, которое делает воспоминания о нем похожими на сон. Это не то, там вы просто не верите до конца.
Вас плющит от простоты и легкости. Вас колотит, как басовый пластик, от мощи самых простых и первобытных эмоций. И мысли вертятся не вокруг чего-то, а жадно ищут последовавшие перемены. И не находят. Суки-мысли. Должны быть легавыми, а они борзые и, развеваясь шерстью комплексов, они просто несутся куда-то вдаль, потому что им кажется, что где-то там, за оврагом вечера, в рощице следующего дня - добыча.
Ваша парадигма - сидеть и бухать, осознавая, что уже проёбано слишком много, причем проёбано не в том смысле, как хотелось-бы-мечталось-краснелось-тяжелодышалось, а в скучном значении "это было до меня и это было не со мной"; сидеть и бухать, врубаясь, что в фаэтон вашей депрессии впряглась не привычная и знакомая тройка "зависть-уныние-неудачи", а новое, дикое стадо в сто сорок шесть с хуем (конским) загонных сил и фаэтон скоро станет ландо, родстером или вообще обнажится до фордовских трех девяток и сцепление усвистит в кусты вместе с остатками сознания и тормозов; сидеть и бухать, пытаясь понять, какого черта вы вдребезги и почему неоткрытый пласт кетамина кленовым бумерангом спланировал не вам под язык, а в кусты под балконом, почему руки трясутся не от выдержанного рома или адреналинового криза, а от банального, извечного, библейского секса, которого и не было и куда проебалась ревность, которая диво как хороша была бы, чтобы свести все это в единую эмоцию, выпестовать и заставить по привычному алгоритму тащить вас к лучшему будущему.
Ваша парадигма - сидеть и смотреть на бутылку, понимая, что она не спасет. Что ни хрена уже не спасет и придется предстать перед собой и получить ни хера не утешительный вердикт -
Но для начала выяснить, почему то, что, по идее, могло бы быть сокровенной грёзой (и не только вашей, к слову) и что осуществилось, оставило после себя что-то, что не описать вообще ничем, ибо не оставило, а забрало. Нет, это не та хрестоматийная опустошенность, которая превращает исполнившуюся мечту в плевок судьбы.
Вам знакомо ощущение ирреальности, невероятности события, которое делает воспоминания о нем похожими на сон. Это не то, там вы просто не верите до конца.
Вас плющит от простоты и легкости. Вас колотит, как басовый пластик, от мощи самых простых и первобытных эмоций. И мысли вертятся не вокруг чего-то, а жадно ищут последовавшие перемены. И не находят. Суки-мысли. Должны быть легавыми, а они борзые и, развеваясь шерстью комплексов, они просто несутся куда-то вдаль, потому что им кажется, что где-то там, за оврагом вечера, в рощице следующего дня - добыча.
И то, что было, вас не смущает и не пугает, как должно бы и как ожидалось бы, но что было (а было и так-то нихуя, а уж в сравнении с услышанным пост-коитум фактум это вообще мизер, если не уходит в минус) - это предел. Потолок. Гребучий Эверест.
Почему?
Охуительный вопрос, господа.
Возьму восемь тысяч над уровнем - расскажу, почему там было тяжело.
Почему?
Охуительный вопрос, господа.
Возьму восемь тысяч над уровнем - расскажу, почему там было тяжело.